Хотя сегодня я пережила его довольно приятно.

На рассвете я проснулась с запахом мужчины.

Знаете, чем пахнут мужчины?

Нет, не Hugo Boss, не Terre d’Hermes и даже не последним Chanel, или что там нынче в тренде?

Нет, все это фантики для слабаков.

Мужчина пахнет только одним запахом – запахом защиты.

А чем тогда пахнет женщина?

Кто такая эта женщина, которая лежит рядом и вдыхает такой давно забытый аромат.

Кто ты есть?

За что тебя выбирают, когда ты лежишь в чьей-то постели?

Что в тебе есть такого, чего нет у других?

И тут она вздрагивает, вспоминая, что вчера ночью она все-таки задала этот вопрос только в другом ракурсе. Он звучал так:

– Что со мной не так, как с женщиной, кроме того, что у меня отсутствует вкус, я ругаюсь матом и курю сигареты?

Ответ не заставил себя долго ждать, ведь этот человек больше всего любил выискивать в людях именно недостатки, впиваясь крепко острием тонкой иглы прямо в болевые точки.

– Ты безалаберная, нехозяйственная, неопрятная, не женственная, не милая, не самодостаточна. Ты не можешь ничего дать взамен, так как тебя саму нужно постоянно наполнять. Это все режет тебя и делает непривлекательной.

Жестоко, отчасти правдиво.

Я не могу судить себя сама, это будет слишком субъективно.

Ведь согласитесь, что мы все ищем оправдания своим недостаткам.

И он всегда умело попадал в самое тонкое место защитного слоя.

За это я была ему предана, как рабыня.

За это я сейчас его презираю!

Удивительное утро, внутри спокойно и тепло.

Вокруг все такое знакомое и все абсолютно новое: море, солнце, чайки.

Вы знаете, во мне есть удивительное свойство, я умею всегда смотреть на мир глазами ребенка.

Думаете это плохо?

Думаете, что наивная дура, да?

А вы попробуйте хоть раз увидеть мир таким, какой он есть вокруг, как будто впервые.

И вы не увидите недостатков и изъянов.

Нет, он вовсе не идеален.

И половину мира снова мучает похмелье, потому что вчера все отмечали выход из карантина, заливая в себя сорокаградусные напитки из красивых рук барменши под старый добрый рок.

Потому что жизнь снова бьет ключом.

Потому что ей больше не страшно вздернуть себе вены при очередном похмелье.

Потому что героями не рождаются, ими становятся, пережив ненависть и презрение любовью.

Вы не думайте, дальше не будут сопливых соплей про любовь любовную.

Просто на 17-й странице может пролиться немного света, пробивающегося сквозь тучи.

И хотя до полного выздоровления, вам придётся послушать моего нытья еще страниц этак сто, я очень надеюсь, что вы получите от этого текста жизнеутверждающий оргазм.

Кажется, я только что придумала второе название для этой книги.

Главное, чтобы моя печень выдержала нагрузку и руки стали быстрее бить по клавишам и после одной бурной ночи, я могла бы вас порадовать пятистраничным рассказом.

Но сейчас я сижу в полутьме свой детской комнаты в деревне и очень хочу спать.

Иногда похмелье наступает не только от спиртного, но и от самой жизни.

Особенно часто это бывает по понедельникам, когда всю ночь спишь не в своей постели, не со своими котами, которые орут так, что можно вздернуться, не дожидаясь утра.

А утро наступает вместе с жизнью, которая складывается из «подхуйников» и победителей.

Из тех, кто утром заваривает кофе, неся ответственность за то, чтобы сотни человек проснулись и хорошо делали свою работу рабов.

У бариста ведь ответственности не меньше, чем у каждого из нас. Из тех, кто пытается вцепиться в стены жизни и как-то продержаться на своем месте, пока кто-то сильнейший не подвинул тебя сзади.

Всегда мечтала попробовать себя в роли бариста, стоять в киоске в центре города, варить людям кофе, улыбаться и писать на стаканчиках что-то особенное для всех незнакомцев, которых увидишь только раз.