голос дрожал:
вылетело протяжно. И дальше:
Голос окреп:
И как отлетало:
рвалось с голосом:
произнес я тихо:
– Мальчик, он же мне – как сын, – смотрел на лежащего майора. – Светлая ему память. Воронежская земля его будет помнить, в числе многих… Он сын ваш… И наш сын…
Майор Вакулин
Мне казалось, еще многие-многие скажут…
Но оцепенение от горя сковывало…
Подполковник:
– Сейчас прощаемся… Близкие родственники пока в сторонку…
Снова послышалось всхлипывание, которое сбивалось словами. Летели обрывки фраз.
Кто-то:
– Да просто не знали… У него ордена есть…
Словно в укор двум медалям на подушечке.
Шли близкие, друзья. Медленно, молчаливо, тихо. Кто останавливался, еще не веря в случившееся, кто – что-то желая сказать, а кто – и поблагодарить майора за жизнь, прожитую не зря… Думалось, что сюда съехались бы сослуживцы из всех частей, которые с ним служили, но, понятное дело, в горячее для страны время со службы не отпустят. Больше было бы гражданских, если бы сообщили о прощании, хотя тогда ломали бы голову полицейские, обеспечивая безопасность похорон. А так, когда осведомлены немногие, здесь риска и проблем меньше.
Прощались родные…
Отец присел перед гробом, мать с другой стороны коснулась рукой лица сына.
– Ты все сделал… И для нас, – голос отца прерывался всхлипом. Потом: – А без тебя тяжело будет…
Брат прикоснулся к гробу. Вдова и сынишка одиноко стояли в оцепенении, еще только начиная осознавать, каким одиночеством обдала их жизнь… И обдала всех, здесь собравшихся… Кого – меньше, кого – больше… И как необратима эта утрата.
Вот крышка закрыла майора Вакулина.
Заиграл оркестр…
Гроб занесли над ямой…
Вытянулись по стойке «смирно» военные…
Да и все гражданские…
Залп!
И гроб с телом ушел в нишу на вечный покой…
Залп!
Оркестр заиграл гимн…
Залп…
Раздалось:
– Подходим и бросаем по горсти земли…
Полетели комья, застучали по крышке.
Могильщики с двух сторон заработали лопатами.
Валентина Ивановна подошла к курсантам:
– Ребята, берегите себя… Будьте осторожны… – болело сердце о молодых: – Сегодня не случилось. Завтра. А на десятый раз может случиться… Надо было остановиться, а… – посетовала на сына.
Знала, что подорвался на мине.
– Ведь никто не знает… – возразила ей родственница.
– Долгих вам лет жизни… – мать Андрея напутствовала молодых.
«А если они подлыми способами воюют? Мину подложить, в спину выстрелить. За женщин с детьми спрятаться. Даже своих убить, чтобы свою шкуру спасти…» – пронеслось во мне и во многих головах об укропах-нацистах.
Валентина Ивановна посмотрела на портрет Андрея в руках юноши и с каким-то усилием через боль произнесла:
– Это фото… Улыбается. С последней операции он…
Сослуживец-подполковник в летной форме вспоминал:
– Я лейтенантом пришел. А он – командир роты. Хороший человек. Уважаемый…
Друзья Андрея говорили с вдовой.
Брат с портретом Андрея стоял над могильщиками…
Я подошел и обнял чернявого сынишку погибшего: держись. Жизнь у него начиналась с ударов судьбы.
Могилу засыпали.
Потом вырос холмик…
В край воткнули деревянный крест…
Установили ограду…
Положили венки…
Теперь подходили и клали цветы…