* * *

У Томми сильно болела голова. Он вышел из подъезда, и вдохнул чистого воздуха. Стало лучше. Намного лучше. Около дома были качели. Много детей, и трава, которая скоро позеленеет.

«Специально что ли, купила здесь квартиру? Вокруг какое-то детство и сказки. А ещё, это место моей юности».

И правда, Добряк знал каждый подъезд этих домов. Каждый лестничный пролёт, каждую крышу. Эти места, были ему знакомы до глубины души. Здесь, он прятался от ссор, от плохих мыслей и реальности. И себя в этажи.

Даже, воздух и атмосфера были такими же, как в те года.

Через несколько минут, парень сел в подъехавший автомобиль. В окне был пейзаж города. Такого, родного Тому, города. Жалкого, но самого красивого города в этой стране. Потрясающего Tомсити. Транспорт тронулся.

В наушниках заиграла его песня.

– О нет. – Томми выдохнул.

Эта песня была о выдуманных образах людей. Он поёт об образе девушки, которая будет жить в его нотах. Но он её придумал, и, к сожалению, образ нельзя воскресить. А этот жалкий мир, тонкий обман.

Он не любил эту песню. Она была по-настоящему отражением, его мечты. Но минус был в том, что её пока не удавалось осуществить. Да и, увидеть тоже.

Через полчаса парень уже заходил в квартиру. Опять они. Эти темные стены, картины каких-то музыкантов и мятые бумаги. В ноутбуке какие-то незаконченные идеи, которые вряд ли дойдут до ума. Он всегда оставлял их на «потом». А когда, места не хватало для новых битов – удалял.

Том посмотрел в зеркало.

«Господи, какой ты жалкий». – он смотрел на своё отражение, и ужасался.

Опухшее лицо, синяки под глазами, весящие вещи на теле, и запах перегара. Действительно, жалкий. Добряк закатил глаза, и помчался в душ. Горячие струйки стекали по телу, смывая всю грязь вчерашнего вечера, весь запах алкоголя, и дешёвых женских духов. А зубная паста, убрала последние признаки виски со рта.

Том вышел из ванны. Полотенцем, вытирая своё тело, он смотрел в зеркало. Его рыжие волосы были непослушными, не успевали они высохнуть, как сразу становились кудрявыми. Это всё, от отца.

Шрамы на лбу, напоминали ужасные недели. Недели, когда он болел ветрянкой и стонал по ночам, раздирая болячки. Слава Богу, ветрянкой болеют один раз в жизни.

Руки, такие мускулистые, отражали силу и мощь парня. Левая рука была полностью забита татуировками. Он всегда хотел так забиться. Как-то говорил, что если станет знаменитым, то его рука вся будет в картинках. Кто же знал, что это будет правдой. Музыкант никогда в это не верил, хотя очень хотел.

Парень думал, что одеть на встречу. В голову приходили самые разные мысли. Авторский деловой костюм? Спортивный костюм? Джинсы, рубашка? Что надеть?

Том решил, что отлично будет выглядеть в свитшоте тёмного цвета с логотипом «свободы», джинсах светлого цвета и кроссовках. Костюм ему одевать не хотелось. Зачем? Он не любил всё это. Эти рубахи, брюки, туфли, галстуки… Это же неудобно!

Набрызгавшись дорогим и приятным парфюмом, Том улыбнулся.

– Хоу, хоу, хоу сучки! – парень крикнул это, и пафосно зажевал две подушки орбита. Прям, как в рекламе. И в последний раз, посмотрел в зеркало.

Выйдя из дома, он сел в машину. В автомагнитоле заиграла его музыка. Иногда он любил, напевать свои песни, и мчатся по этому мегаполису на большой скорости.

На зеркале заднего вида, висел брелок. Брелок кассеты, символ музыки что ли. И пустые бутылки, из-под энергетиков.

– Господи, позор то какой. Сколько раз говорил, убирайся. Твоя малышка должна быть шикарна, но нет же! – Добряк взял пустые бутылки и выкинул их в окно.

Автомобиль тронулся. Через минуты парень был уже, возле парка.