Алипанов еще не появлялся.

«Наверное, не может найти!» – подумал Свирельников и присел на лавочку возле большой клумбы, неравномерно заросшей мелкими, явно высаженными сиреневыми астрами и самостоятельными сорняками.

Спецполиклиника скрывалась в переулке, коленчато соединяющем Маросейку с Мясницкой. Мало кто знал, что, нырнув в неприметную подворотню, можно очутиться в обширном внутреннем дворе старинной допожарной московской усадьбы, спрятанной вовнутрь квартала. От большого бело-желтого барского дома с колоннами в обе стороны полукругом простирались пристройки, где когда-то, наверное, были людская, каретный сарай и прочие дворянские подсобья. Теперь же там располагались не уместившиеся в главном здании рентгеновский кабинет, физиотерапия, архив и кое-что еще. Свирельникову этот старинный дом напоминал огромного человека, раскинувшего руки, чтобы отгородить, уберечь свое исконное имение от уничтожающего напора новых времен.

В советские годы Михаил Дмитриевич частенько, особенно перед праздниками, бегал по этому переулку, тогда называвшемуся Большим Комсомольским, от метро «Площадь Ногина» к распределителю, который притаился во дворе спецстоловой для старых большевиков. «Святой человек» снабжал Тоню особыми талончиками с печатью. По ним можно было купить «авоську» – пакет с головокружительным советским дефицитом: севрюгой, семгой, икрой, сырокопченой колбасой, карбонатом и прочими вкусностями, которых никогда не бывало в магазинах, но которые непременно оказывались перед праздниками почти в любом московском холодильнике. Казалось, в каждой семье имеется свой, пусть даже совсем незнаменитый, Красный Эвалд, и ему от Советской власти полагаются посмертные жертвоприношения в виде редкостной снеди.

Стоя в небольшой очереди, Михаил Дмитриевич всякий раз поражался обилию в распределителе бодрых интеллигентных большевицких вдов, отлично друг друга знавших и громко разговаривавших промеж собой с той неистребимой местечковой жизнерадостностью, которую не выбили из них ни ответственное величие 20-х – 30-х, ни лагеря 40-х – 50-х, ни последующая долгая московская старость с непременными мхатовскими премьерами и третьяковскими вернисажами…

Алипанов, как и положено бывшему оперу, подошел незаметно, сзади, положил на плечи Свирельникову тяжелые ладони и тихо произнес:

– Не шевелитесь! Мы все про вас знаем!

Директор «Сантехуюта» испуганно вздрогнул, почувствовав на мгновенье в сердце болезненную беспомощность, и разозлился. Он дождался, пока Алипанов усядется рядом, вынул из кейса пакет с деньгами и молча отдал. Альберт Раисович, не пересчитывая, убрал его в боковой карман, спросив только:

– Как договаривались?

– Я-то – как договаривались. А вот ты – не как договаривались! – плаксиво ответил Свирельников.

– Фетюгин нажаловался? Ну, ничего страшного. Пришлось надавить…

– Я не об этом!

– А о чем?

– Ты же обещал, что никто никогда не докопается!

– А разве он кому-то пожаловался?

– Никому он не жаловался. Я – про больницу!

– Про какую больницу? Эту, что ли? – Опер кивнул на дом с колоннами.

– Нет, про другую!

– Ну, так там все в порядке. Министром назначили.

– Кого?

– Догадайся с трех раз – кого! – начал злиться Алипанов.

– Тогда почему за мной следят?

– А с чего ты взял, что за тобой следят? Пил вчера?

– Ну и что?

– Так, ничего…

– Нет, мне не кажется! Сначала я возле отеля заметил…

– Возле какого отеля?

– На Патриарших.

– А что ты там делал?

– Отдыхал. Потом смотрю: те же самые «жигули» возле моего дома…

– Та-ак! С этого места подробнее, пожалуйста! Номер машины запомнил?

– Нет.

– Как они выглядели?