то от тебя противоядия точно нет.
и даже через года,
когда все уже исчезнет с этой планеты,
и будут стерты все карты и все города,
сверкать останутся ярким красивым рассветом
две наши точки, что вместе уже навсегда.
Десять выстрелов
меня не назовёшь уже счастливой,
и десять выстрелов, что ты мне подарил,
заставили меня стать молчаливой,
чтобы без повода не тратить больше сил.
в твоих карманах фантики остались
от тех конфет в зелёных упаковках.
ты знаешь, когда мы расстались,
я перестала покупать их в дозировках.
там смс-ка затерялась в телефоне,
все руки не доходят удалить.
и я опять курю на кухонном балконе,
считая, что так легче разлюбить.
во мне сидит ужасная зараза,
а я ее кормлю который год.
и мне порядком надоела эта фраза —
не лечит время, лишь наоборот.
меня уже не заберёшь ты возле дома,
и в третий раз не стану доверять.
ты притворяйся дальше, что мы не знакомы,
я в этот раз сама начну стрелять.
Апрель
я больше не хочу писать о тебе,
во мне что-то сломалось,
и передвинулась стрелка.
никогда бы не подумала,
что можно оставить своё самое родное.
это как будто чертовская
для самой себя сделка,
когда ты влюбляешься
и меняешь свою боль на что-то другое.
во мне тысячи кинжалов,
но я уже совсем не чувствую ноющего тела.
мне предлагают выпить —
я бы залпом этот город, эту суету.
ведь никому, по сути, нет же никакого дела,
а я все время выбираю красную черту.
и что самое страшное – без всяких сомнений,
я раньше легла бы под пули,
не ощущая ни боли, ни того, что сама
постепенно схожу с ума,
а сейчас меня будто на землю вернули,
и я снова живая, и снова жива.
Безответная
я считаю поезда на своём придуманном вокзале,
раздаётся громкий неподдельный смех.
разве вы совсем не замечали?
это я в разы сильней вас всех.
надо мной повисли тучи из вопросов,
выходящие за рамки полумрака.
где теперь себя оставить? как мне быть?
что ж я вам, бездомная собака,
раз ночами вынуждена выть?
прикрываюсь порванной газетой из киоска,
как бы не приметили во мне дурное,
а на деле каждого подростка
все мои стихи цепляют за живое.
«безответная, живет в своих мечтах, не боле»,
вам какое дело до моих привычек?
независимо от правил, я на воле,
потому что список счастья ограничен.
Если
твоего «скучаю» мне вполне
хватило бы на утро вместо латте.
у меня вошло в привычку не читать
комменты у твоей принцессы.
мне всё пишут твои клоны, дубликаты,
лишь бы уместиться в строчках поэтессы.
для тебя, пожалуй, радостная новость —
я сегодня выпила микстуру,
мои черти больше не напишут и не позвонят.
можешь выкинуть из списка эту дуру,
принимаю от твоих веснушек горький яд.
твоего «люблю» достаточно
мне было бы на вечер после душа,
мне ведь кроме твоих родинок на теле
ничего не надо.
только как ты заблудилась, дорогуша,
на девятом круге собственного ада?
без тебя, наверное, прекрасная погода —
не с кем целоваться под дождем.
все же твоего «прощай» хватило, чтобы все разрушить.
если мы ещё когда-нибудь останемся вдвоём,
разреши мне своё тело обездушить.
Любовью покалечены упрямые сердца
чтобы вернуться и понять,
насколько нескончаем он и безграничен,
заставь свои амбиции заткнуться,
свободы не оставив ласковым рукам.
всем существом представь ему, насколько безразличен
твоим чертям и ангелам его горящий храм.
сто тысяч раз твердить, так и оставшись
у разбитого корыта,
срывая голос и ломая себе кости в одночасье.
дорога в прошлое, ну как ты не крути, закрыта,
там не найти тебе ни выхода, ни счастья.
любовью покалечены упрямые сердца
дрожащих человечков,
они тоскуют, раны заметая, как следы
своих же промахов и недочетов.
и проложив усердно путь обратно через речку,
пытаются глаза закрыть на то, что это где-то