«Стоял тот дом, всем жителям знакомый…»
Прихватив с собой открытую бутылку с водой, он перешел в спальню и огляделся. Большая двуспальная кровать, Высокий трехстворчатый шкаф, трюмо с какой-то косметикой. В шкафу висит незнакомый мундир с парой замысловатых орденов и разноцветной орденской планкой. Хозяин – военный? И явно женатый, вон платья висят, причем небольшого размера. Но следов детей не видно – толи выросли уже, то ли не завели, у военных так бывает. И куда же хозяева делись, интересно знать? Тревога в середине дня, срочная эвакуация членов семей, и больше никто уже не вернулся? Но вокруг вроде все тихо и мирно, город никто не бомбит? Странник подошел к окну и посмотрел на неширокую улицу с красиво изогнутыми фонарями. Противоположный дом тоже цел. Вот только чего-то во всей этой картине сильно не хватало…
Странник открыл форточку и прислушался. Точно, на улице стояла гробовая тишина, словно город замер под сумрачным небом. И ни одной машины, ни одного пешехода… Но так же не может быть, в городе тишины не бывает по определению! Что-то случилось, и жители покинули город?
«Холодно, холодно, холодно в доме…»
Он вернулся в коридор и уставился на слабый контур висящего в воздухе перехода. Теперь он был виден гораздо лучше, чем полчаса назад, что явно свидетельствовало о его восстановлении. Вот это подарок! Значит, надо лишь подождать, а пока можно и обследовать кабинет хозяина квартиры. В конце концов, он ничего не знает об этом мире, а там есть столько книг…
Фотография хозяев нашлась на письменном столе в кабинете – симпатичная невысокая круглолицая девушка прижалась к молодому бравому офицеру, еще без наград на парадном кителе. Даже на фото было заметно, с каким восхищением поглядывает она на своего избранника. Жили люди – не тужили. Что же с ними случилось-то?
Помимо фото на столе находились вполне привычная лампа под зеленым абажуром, массивный письменный прибор антикварного вида и книжка в потрепанном картонном переплете. Странник поднял ее, аккуратно сдунув пыль: «Письма к другу», фамилия автора, естественно, незнакомая. Ну, и о чем же он писал своему другу? Полистав страницы, Странник с удивлением обнаружил, что автор оказался поэтом, и все его письма написаны в стихотворной форме:
«Старый друг, ты заметил, весна наступает!
Как я рад, что закончились зимние злые метели!
Снег на крышах под солнцем полуденным тает,
По асфальту вовсю барабанят капели.
Где-то в воздухе неуловимо витает
Незаметный почти аромат карамели.
Заливаются трелью весенней трамваи,
Стало небо джинсового цвета индиго.
Днем хожу, окружающий мир собираю,
Упиваясь мгновеньем летящего мига.
У окна вечерами стихи сочиняю.
Жизнь занятная, как нераскрытая книга.»
Надо же, боевой офицер увлекается поэзией? Или это его жена тут книгу оставила? Покачав головой, Странник поставил ее на свободное место в шкафу и продолжил изучать стол. В боковой тумбе лежали папки с копиями приказов по каким-то неведомым частям, которые он быстро пролистал и положил назад, не обнаружив ничего, кроме привычной армейской рутины. Вероятно, офицер нашел бы там какой-то особый смысл, но ему, как сержанту запаса, лишь показалось, что он снова, с автоматом на шее, вглядывается в непроглядную ночную тьму. Недовольно хмыкнув, он закрыл дверцу тумбы и выдвинул ящик. О, а вот тут интереснее: офицер хранил дома увесистый пистолет наподобие «ТТ» и коробку патронов к нему. Странник покрутил его в руках, отметив непривычно большой калибр, затем достал пенал с принадлежностями для чистки и задумался. А нужен ли ему пистолет? В родной Москве с ним заметут – и привет, небо в клеточку, друзья в полосочку. В «другой Москве» короткоствольное оружие носить, конечно, можно, но для этого нужно получить разрешение в полиции, что без местных документов однозначно невозможно. Привыкший не отсвечивать, Странник с сожалением положил пистолет обратно и закрыл ящик.