– Не понимаю, в чем проблема, чувак? Ты и так победил, – парень в кепке спрятал руки в карманы джинс, показывая вынужденное миролюбие. – Не можешь смириться, что слил мне пол корпуса во втором заезде?

– Мы пришли одновременно!

– Брехня! Ты хотел безоговорочной победы, а я тебя хоть раз, но все же сделал, поэтому у тебя и подгорает.

Цыпкин схватил парня за футболку и замахнулся, а я закричала. Не успела всего на долю секунды, и владелец БМВ все-таки ударил соперника по лицу.

– Ты что творишь, мужик?! – я поздно опомнилась и достала из заднего кармана джинсов свой телефон. Пока разблокировала, пока включила камеру, наш миллионный блогер уже отпустил владельца GTI. – Это называется «неспортивное поведение», а что, если я покажу это видео судьям, и они тебя дисквалифицируют?

– Верни телефон, девчонка! – Цыпкин попер на меня со странным угрожающим выражением лица. Я попятилась назад и врезалась спиной в своего опекуна. Никогда еще так не радовалась его появлению, как сегодня.

– Что тут у вас происходит? – строго спросил дядя Паша, и его подопечный резко поменялся в лице, сразу стал добряком и рубахой-парнем.

– Да вот, молодежь быкует, – Цыпкин буравил меня далеко не дружелюбным взглядом. – Но мы уже все разрулили, да?

Владелец GTI, конечно же, быстро сел в машину и скрылся, поднимая пыль. Я с сожалением провожала его машину взглядом, уверенная, что заметила кровь на лице парня. Вот же урод этот Цыпкин!

– Время покажет, разрулили или нет, – прежде чем убрать телефон, я многозначительно посмотрела на Цыпкина. Я его не боялась, а вот он не знал наверняка, что именно я успела снять. Уж кому и стоило бы бояться, так это ему.

Дядя Паша не заметил ничего странного в бегстве водителя GTI и в том, как мы с Цыпкиным смотрели друг на друга. Он был слишком взвинчен после победы М5. Я решила рассказать опекуну о поведении его друга дома в спокойной обстановке. Уходя прочь, к трибуне зрителей, я еще раз обернулась на Цыпкина. И, судя по его орлиному цепкому взгляду, у меня появился опасный недоброжелатель…

***

Церемония награждения прошла феерично. Водители обливались шампанским, пили из кубков, поздравляли друг друга с закрытием сезона. Место серебряного призера пустовало, что меня вообще не удивило. Походу я единственная, кто знал о потасовке между двумя соперниками. Я не рассказала о ней своим новым знакомым, сама не знаю почему.

После официального завершения гонок пиво полилось рекой. Мои опекуны уехали праздновать в своей компании, а я уже толком не помнила, как оказалась в тачке Кощея вместе с его подружкой Машей и со Светой Муравьевой. Мы ехали в загородный дом олигархов Власовых, владельцев нескольких ресторанов в городе.

Я сидела на заднем сидении за водителем, опустив стекло, и подставила лицо встречному ветру. Лето заканчивалось, так не хотелось наступления холодов. Я закрыла глаза, с наслаждением чувствуя, как теплый вечерний воздух треплет мои волосы. Ощущение легкости и невесомости непередаваемое! Черт, я была уже не пьяная, а какая-то обдолбанная. Наверное, зря я не послушалась тетю Таню и столько выпила, учитывая, что моя кровь наполовину состоит из антидепрессантов.

Мы завалились в дом, полный студентов. Я побродила по коридорам, то и дело натыкаясь на целующиеся парочки. Некоторые из них, не стесняясь, уже приступили к прелюдии прямо в коридоре, некоторые попрятались по комнатам. Я впервые попала на студенческую вечеринку и уже пожалела об этом.

Света Муравьева играла в твист с кем-то из своих подружек по танцам, а парни окружили их, как коршуны, отпуская идиотские комментарии. Чувство юмора у здешних парней не больше, чем у тараканов…