Мама, кстати, наоборот, становится болтлива. Без конца спрашивает про Кирилла, а у меня скоро фантазия закончится выдумывать ответы. Он ведь тоже залег где-то на дно. Надеюсь, не в Брюгге. Даже в «Юности» не появляется, а Дэн с Каримом отмалчиваются. Ну не буду же я их пытать?

Только задумываюсь о словах Лёвы про наркотики и психотерапевта – про мафию это совсем уж перебор, ловлю себя на мысли, что высматриваю Скоморохина во дворе. Особенно когда слышу громкий выхлоп автомобиля или дурацкую музыку. И еще без конца заглядываю в чат, где светится одно-единственное сообщение. Зачем? Знала бы – ответила. Понятия не имею.

А вот чего хочу от Лёвы, я прекрасно осознаю. Тем более получив какие-никакие доказательства, что случай не безнадежен. Мне, конечно, не нравятся эти прятки, не нравится, что теперь я даже позвонить Мочалину первой не могу, но я терплю. Иначе ведь все усилия с Кириллом насмарку.

К концу недели, правда, не выдерживаю и появляюсь в тренажерке, где занимается Лев. Я сама там тренируюсь, ничего необычного. Но его и здесь нет.

Единственная зацепка – это Диана. Я тем же вечером после ужина нахожу ее открытый профиль в сети и подписываюсь с «левой» страницы. И теперь изо дня в день слежу за ней, разглядываю ровную кожу и брови, выдающуюся грудь и прочее, что мне без силикона и близко не светит. На самом деле, только извожу себя, потому как… ну не к чему же придраться!

Вот и сегодня изучая ее аккаунт, я смотрю «истории» в надежде найти хотя бы намек на Мочалина – тщетно, ничего нет. Зато есть видео с какой-то вечеринки. Судя по геометке, где-то за городом.

Приняв решение в два счета, я звоню ребятам из скейтпарка. Эти тусовщики в курсе всех событий и такое мероприятие однозначно не пропустят. На мой вопрос, слышали ли они что-нибудь, не самыми трезвыми голосами сообщают, что уже закупаются алкоголем. Отлично, я как раз не хотела заявляться без приглашения. И на мотоцикле тоже – неизвестно, что там за дорога. Я прошу их подхватить меня по пути, а парни только рады.

В пункт назначения мы несемся на запредельной скорости, в тесноте да не в обиде. Пятеро сзади сидят, один из них поперек лежит и жутко завывает песни на понятном только ему языке. На месте мальчики, завидев выпивку и девчонок, бросаются врассыпную. Я же без спешки прогуливаюсь по газону и оцениваю размах – все заливаются, гуляют под беспощадные басы зарубежного рэпа и творят разврат. Все как всегда, но я с досадой признаю, что снаружи не замечаю никого из тех, кто мне нужен. Нет ни Дианы, ни Льва. Обход по дому тоже не приносит результатов – я лишь натыкаюсь на парочку, что спутала ванную комнату с номером в отеле.

Когда присоединяюсь к компании, где есть знакомые лица, между слов заговариваю о Мочалине. Один раз, второй. Ничего необычного, никто даже не обращает внимания, я всегда бесконечно много про Лёву болтаю.

– Так он к родителям в деревню уехал, не знала? – наконец откликается один из парней.

– Забыла, – оправдываюсь я.

С досадой выдыхаю, потому что мы договаривались поехать туда вместе. Его бабушка души во мне не чает и постоянно зовет в гости. Интересно, что он сказал ей, как объяснил мое отсутствие?

Настроение окончательно портится. Я позволяю себе выпить стакан рома с яблочным соком прямо из кулера, в котором замешан коктейль. Присаживаюсь на журнальный столик и некоторое время наблюдаю за всеми. Забавные они в этих брачных танцах и соперничестве за самого видного самца или самку.

Когда троица малолетних вертихвосток тормозит рядом, я собираюсь попросить их передислоцироваться. Может, даже собираюсь вылить на них коктейль, который никак в меня не лезет, если и дальше будут меня игнорировать и закрывать обзор. Но случайным образом – честно-честно – я слышу их разговор.