- Марьянелла…
Не понимаю, чего от меня хотят, но на всякий случай повторяю:
- Король Контрад Четвёртый?..
Мужчина подходит ко мне и медленно обходит по кругу, мягко смакуя:
- Марьянелла…
Интереса ради разбиваю цепочку:
- Граф Дроттер?..
- Что? Где? – мгновенно осматривается по сторонам король.
- Да, нет - это я просто так, - нервно усмехаюсь, но поспешно замолкаю, заметив хищное выражение на лице монаршей особы.
- Марьянелла, - король-блондин встаёт напротив меня и взглядом гипнотизёра осматривает моё лицо, - ты потеряла память!
- И такое со мной случалось, помню, - киваю его словам, кошусь на лужицу на полу, натёкшую с моих шикарных, золотых, но всё ещё мокрых, волос.
Однако, король-блондин лужицу откровенно игнорирует. Ему явно интереснее неспешно изучать меня с видом маньяка-извращенца.
- Ты прекрасна, Марьянелла, - наконец, изрекает он, сверкнув глазами.
- Ваше величество… я в халате, - замечаю справедливости ради.
- Я вижу… - зависает над моей одеждой король.
Жду секунду, потом другую, а затем не выдерживаю:
- Мне бы хоть в платье одеться.
- Да-да-да, - кивает моим словам король, продолжая витать где-то в своих мыслях.
Ага… кажется, это может надолго затянуться.
Разглядываю правителя Сарамнии.
Любопытно, что тот самый король, который вроде как обиделся на меня, вполне себе дружелюбен после инцидента с потерей памяти. О чём это говорит? О том, что наша ссора была ему также не выгодна, как и мне… то есть – Марьянелле. А это значит…
Это значит, что пора начинать ковать железо – пока оно горячо!
- Ваше величество, - осторожно зову его, решив в наглую нажаловаться на всех обидчиков, - а вы знаете о том, что…
- Завтра днём я жду тебя во дворце, - торжественно провозглашает король, тут же приходя в себя, - и мы обсудим вопрос твоего возвращения в высший свет!
Повелительный взмах ладонью – и меня выкидывает в мою спальню.
Интересно, он также и со своей женой общается? Типа, она ему: «Дорогой, у меня тут такая проблема», а он быстренько сворачивает тему, открывает портальчик или вон, как меня - простым перебросом выкидывает куда подальше…
Размышляю первую секунду, потом вторую… у него ведь есть жена, правда?
Что-то мне подсказывает, что нет…
Плохо.
Забираюсь на кровать и ныряю под одеяло. До ужина ещё есть время немного поваляться, отдохнуть, догадки там разные построить… Вот только просыпаюсь я не к ужину, а глубокой ночью – дорогие родственнички явно не посчитали нужным будить меня и уж тем более изводить на меня свои продукты. Ну, да чёрт с ними. Хуже всего было не это…
Хуже всего было то, что просыпаюсь я от чьих-то слюнявых поцелуев. Резко открываю глаза и так же резко скидываю с себя незнакомое тело.
- Ты кто?! – требовательным шепотом спрашиваю.
- Я… твой возлюбленный, - сообщает мне тело, у которого начинает дёргаться глаз.
Ага, возлюбленный. Три раза.
- Кшиштоф! Любовь моя! – изображаю на лице «счастливое узнавание» и протягиваю к «возлюбленному» руки.
- Да, это я, моя Марьянелла! – с готовностью прыгает ко мне в кровать «узнанный возлюбленный».
Мгновенно выставляю перед собой подушку, в которую упирается лицо самозванца.
- У меня не было возлюбленного Кшиштофа, - сообщаю ему спокойно и холодно; даю время носителю тела осознать сей факт, затем убираю мягкую преграду и буквально протыкаю незнакомца ледяным взглядом, - Лучше признавайся, приятель: кто ты?
- Я - Кшиштоф! – неуверенно сообщает тело, у которого вновь начинает дёргаться глаз.
- Ты - дебила кусок, - осекаю его, - и если ты думал, что тебе сойдёт с рук растление фаворитки короля, то даже не кусок, а кусманище.
- Чего? – слегка сбилось с толку тело.