Все время в делах. Каждую минуту на телефоне. Видно почувствовав мой взгляд, оборачивается, пальцем сдвигает солнцезащитные очки на лоб:

– Что?

– Как поговоришь, вышли мне, пожалуйста, фото со свадьбы. У тебя же есть несколько?

– Хочешь выложить? – ведет бровью.

– Угу. Тебя отметить?

– Если только корпоративный аккаунт.

– Разве у тебя нет личного?

– Он не особенно развит. Так, только для своих.

– Я твоя жена, Назар. Разве это не делает меня достаточно «своей»?

Не знаю, почему, но мне кажется, ему нравится мой ответ. Он сворачивает разговор и скидывает мне фотки, я тут же их зашериваю, не забыв отметить его.

– Хм…

– Что?

– Странно, что на твоей странице нет ни слова про нашу свадьбу. Особенно учитывая тот факт, что на корпоративной уже вышло аж два поста об этом событии.

– В нашей свадьбе для меня не так уж много плюсов. Пиар для моего бизнеса – один из них. Ты против?

– Ну, ты и… – шокированно осекаюсь.

– Мне надо было соврать?

– Нет, – сдуваюсь. – Проехали.

– И ты мне не ври. Никогда. Какой бы неприглядной не была правда, не ври мне… Это единственное, о чем я тебя прошу, Ла-ла-ла.

Издевается, конечно. Не знай я его истории, меня бы это наверняка пробило. Я бы взбесилась и, может, попыталась бы ужалить в ответ. А сейчас вот язык не поворачивается.

– Не буду. Обещаю. Друзья? – протягиваю ладонь. Назар, не сумев скрыть удивления, сгребает мои пальчики своей лапищей.

– Друзья.

Улыбаемся друг другу. Что ж… Это, наверное, неплохое начало? Отворачиваюсь к окну. Мы почти добрались.

Телефон пиликает. Открываю уведомление. Широко распахнув глаза, гляжу сначала на экран, потом на Назара.

Я слишком взвинчена, чтобы придумать что-то оригинальное, поэтому наш совместный со Звягинцевым портрет я подписываю лаконичным «муж и жена». Этого достаточно, чтобы его застолбить и указать на место облизывающимся на моего мужчину хищницам. Да, мне, черт возьми, ревниво! Что мое, то мое!

Назар же… выкладывает мою индивидуальную фотографию. На ней я поднимаюсь по лестнице, шлейф красиво спадает со ступеней. А я, обернувшись, потому что меня позвали, гляжу чуть испуганно прямо в камеру.

«Лялька моя красивая», – гласит подпись. Мне не нравится это… лялька. А вот его «моя» почему-то вызывает в груди странный трепет.

Надеюсь, та гадина, которая обидела Звягинцева, увидит этот пост и обо всем пожалеет! Кто б еще мне объяснил, откуда у меня вообще эти мысли и почему мне не все равно.

– Как будто еще раз обменялись кольцами.

– Ага. Теперь мы женаты даже в интернете. Все как нельзя серьезно.

Продолжить шутливый диалог нам мешает очередной звонок. А дальше аэропорт, контроли, посадка… С интересом осматриваюсь по сторонам.

– Что?

– Я довольно редко летаю бизнес-классом.

Назар скользит по мне удивленным взглядом. А потом что-то в его лице меняется.

– Ну, простите, на свой самолет я еще не заработал.

Да ладно! Неужели я пробила его этим замечанием? Да я же просто так сказала, без задней мысли, и не в упрёк… Нет, он что, серьезно будет загоняться на эту тему?!

– Так тоже хорошо. Правда. Смотри, тут столик… – лепечу в нелепой попытке сгладить ситуацию. Как будто я виновата, что у моего отца есть личный Эйрбас!

– Угум, – бормочет невнятно. И? Что это означает? Я теперь в немилости? Какая глупость. Из-за его идиотских комплексов? Может, прямо спросить? А заодно сразу попросить список вопросов и тезисов, которые ни за что нельзя озвучивать, чтобы моего муженька не задеть. Кто ж знал, что у него такая хрупкая душевная организация? На нервах кручу обручалку на пальце. Действительно очень вульгарная, но мне почему-то нравится.