Что у мужика мозги стекли в член? Что он не думает головой, а решает головкой?

Что?

Что в принципе мужчина, у которого семья, любимая жена, может посмотреть на смазливую бабу, которая перед ним хвостом крутит и посчитать, что он вполне себе имеет право на лево?

Это я должна понять?

Оправдать распущенность?

Наверное.

Не в этой жизни, простите, хотя…

– Ма, заедем в «Азбуку» за кофе?

***

Конечно, заедем. Это ритуал.

Правда, раньше мы туда заезжали все вместе, с их папой.

Мне еще предстоит объяснить как-то детям, что папы больше не будет.

Но сейчас я не готова.

Просто нет и всё. Я хочу как в романах, думать об этом как-нибудь завтра или не думать вообще. Почему я должна думать?

Пусть бывший объяснит зачем променял семью на секс с молодухой.

Ой, всё. Ладно.

Господи, это же так банально, да?

Все всем изменяют?

Или не все?

Где найти такого, который не будет?

Стоит прямо передо мной. Угу. Шикарный мужик, в отличном костюме. Судя по фигуре, костюм явно сшит на заказ, потому что такие не продают в магазинах. Там стандарт. Это я уже проходила, намучилась, когда муж стал ходить в зал и качать спину, раздался в плечах, всё пиджаки стали малы. Тогда еще не было денег на дорогих, элитных портных, пришлось изгаляться, и я это сделала.

Да уж. Кто бы это оценил.

– Раф, пожалуйста. – и голос у мужика хороший, низкий, рокочущий баритон, приятно царапающий что-то женское, что еще осталось внутри.

– Мам, можно мне тоже раф? – пищит Марго.

– Нет, тебе можно латте.

– А раф почему нет? – продолжает дочь, а я замечаю, что этот самый шикарный мужчина, стоящий у кассы небольшого кафе в «Азбуке», и заказавший именно этот кофе смотрит на меня с интересом.

– Потому что это калорийная бомба. – я осмелела, говорю дочке, а смотрю на него.

– Неужели? – а вот это уже говорит ОН! И говорит мне.

– Да, от четырёхсот до шестисот калорий. Там жирные сливки.

– Спасибо, буду знать.

Ухмыляется нагловато, забирает свой напиток и уходит.

А я остаюсь. Почему-то смотрю ему вслед с сожалением.

Почему?

Да, наверное, потому, что некоторое время назад и у меня в собственном распоряжении был такой же шикарный мужик. И я его любила. И надеялась прожить с ним жизнь до самой старости, воспитать детей, избаловать внуков, вместе идти по жизни, путешествовать, пробовать новую еду, узнавать новые истории.

А теперь этого не будет.

Никогда.

– Вам? – бариста смотрит на зависшую меня, хлопаю глазами, соображая, что хотела.

– Латте средний, большой капучино, сэндвичи… – разглядываю, перечисляю, прошу подогреть, и… – и раф, пожалуйста.

Почему бы и нет? Мне фигура позволяет. Почему-то захотелось именно раф.

Оплачиваю, поворачиваюсь, чтобы пойти к столику, который занял Никита и напарываюсь на взгляд шикарного.

Улыбается.

Слышал, что я заказала раф?

Интересно, знает ли он о том, как вообще появился этот чудесный напиток? И о том, что это чисто московская, городская история?

Я бы ему рассказала.

Дети лопают сэндвичи, я ковыряю свой вилкой. Не очень люблю булки, но люблю то, что внутри – ветчина, моцарелла, соус песто. Вкусно.

Поднимаю голову понимая, что шикарный мужчина уже ушёл.

Жаль.

Блин, о чём я думаю?

Телефон напоминает о себе.

«Любимый муж». Почему я до сих пор не поменяла заставку и название? Нет, я поменяла, сразу, на непечатное. Потом вернула, ради детей.

– Алло?

Я спокойна, я совершенно спокойна.

– Миля, вы где?

В смысле? А вам какое дело, господин Королькевич? Конечно, надо было ответить именно так, но как-то не хочется опускаться совсем уж до базара. Нет, он может, пусть, я себе не позволю.

– Мы в «Азбуке», едем на дачу к моим, а что?

– Ясно. Ничего. Зашёл домой, вас нет.