– Вероятно…

В это время Лиза и подруги обсуждают состоявшееся открытие выставки одежды в их ателье. Музыка в баре играет не слишком громко и можно нормально разговаривать.

– Король Бельгии.

– Ой, вот только не надо опять про этот экзамен, 100 лет назад было, – она отвлекается на комментарий своей подруги.

– Так вот, – я пытаюсь продемонстрировать свое знание статей из Википедии, которое сейчас можно назвать эрудицией, – он интересен тем, что устроил страшно жесткую эксплуатацию колоний Бельгии. Бельгийское Конго по какой-то хитрой схеме вроде как считалось чуть ли не частным владением короля.

– А в чем жестокость?

– Ну, пока в Европе не начали массово выпускать шины для карет и велосипедов, в Конго негров особо не прижимали. А вот когда вырос спрос на резиновые изделия, оказалось, что в Конго огромные запасы каучука, из которого тогда делали резину.

– Ты как-то очень издалека рассказываешь, – она хихикает, листая страницы меню.

– Я объясняю, что это он не со зла. А из экономических интересов. Конъюнктура рынка так сложилась, что стало очень выгодно торговать каучуком. Прямо как нефтью сейчас. Тогда его добывали вручную из деревьев. В общем, всем неграм в Конго установили нормы сдачи каучука, и кто в сутки ее не выполнял, тому отрубали руку, сначала одну, а потом другую. Отрубленные руки потом требовали как пруф, за них охотникам за неграми премии давали.

– Ужас, вот наверное за это негры нас и ненавидят.

– Мы же не бельгийцы, – вмешивается Лиза.

– А какая разница? Все равно белые, – говорит тот чувак.

– Да, у них там на Западе комплекс вины у белых сильно развит. И СМИ подогревают еще, – говорит та телка.

– Сам король, кстати, в Конго ни разу не бывал, – говорю я.

– Надо больше книжек читать. Не знала этой истории, – говорит Лиза.

– Это из интернета, – говорю я.

– Ты знаешь, моя любимая книга – это меню, – говорит Лиза.

Я заказываю говяжью щеку с пюре из пастернака. Блюдо меня разочаровывает – оно кажется наебательским и вообще не сильно отличается от еды в столовой офиса. После того, как я его съел, выпив еще один бокал пива, Лиза спрашивает:

– Ты куришь?

– Нет. Но могу составить тебе компанию, – подавляя подступившую отрыжку, говорю я.

– Давай.

Мы берем пальто в гардеробе и выходим на улицу. На выходе из подвала, в котором расположен бар, стоит скамейка, сидеть на которой уже холодно. От реки несет холодом.

Лиза закуривает и картинно выпускает облако дыма, которое сносит ветром мне прямо в лицо.

– Бармен тут знакомый моего приятеля, – говорю я, чтобы что-то сказать.

– У меня тоже есть один знакомый бармен. В одном баре на Некрасова. Приятель моего бывшего, – отвечает Лиза после затяжки, – ты, кстати, немного на него похож. Но наверное, не такой мудак. Хотя мне почему-то мудаки больше нравятся.

– На кого похож, на бармена? – оживленно спрашиваю я, хотя на самом деле знаю ответ.

– Нет, я про бывшего, – говорит Лиза.

– Покажи фотку, – не слишком решительно требую я.

Она показывает фотографии в Instagramе.

«Нихуя я не похож на этого хуя» – разочарованно думаю я. – Он был пониже тебя, – говорю я.

– Был? Да он и сейчас жив вроде. Да, мелкий довольно-таки, – говорит Лиза, стряхивая пепел.

– Я люблю высоких девушек. Чем выше, тем лучше. У меня самая высокая была 188. Повыше меня. Но хотел бы еще выше. Какую-нибудь баскетболистку, – мечтательно говорю я. – На три сантиметра, – подумав, добавляю я.

– Знаешь, не все такие. Некоторые комплексуют, я имею в виду парней. У меня подругу один заставлял…

– Не носить каблуки? – догадываюсь я.

– Ага, – она снова затягивается. Я смотрю, как дымит сигарета.