Преподаст мне "урок".

— Чего ты хочешь? Зачем ты пришел? Я тебя не звала, это уж точно.

Говоря ему это в лицо, я шарила рукой по мебели. Искала пальцами ящик комода, в котором лежал револьвер. Я знала, что он там. Запасной пистолет Джоша. В доме шерифа всегда есть оружие. Вот оно и пригодилось.

— Неужели ты не соскучилась по мне, как я по тебе?

Он стоял перед зашторенным окном. Заслонял его большой тяжелой тенью. Черным силуэтом, который я узнаю всегда и везде. В меру высокий, в меру широкий. Эти плечи — они как будто наступали на меня, давили мне на легкие. Я чувствовала, что сдаю позиции.

Перед глазами снова и снова проскакивали кадры из видения. Как он меня берет. А я прошу его не прекращать, не останавливаться. Продолжать, не выходя до самого конца.

Что со мной не так? Почему я ненормальная?

Мне хочется убить его. Сейчас. Чтобы закончить эти мучения раз и навсегда.

— Я тебя пристрелю!

В моих руках был револьвер, который я взяла из ящика в комоде. Он всегда заряжен, полный барабан. Я это знаю. Джош его всегда держал заряженным — на всякий случай. И вот этот случай настал.

— Стреляй, — ответил он хрипло.

И сделал шаг вперед, прямо под дуло оружия.

Пистолет в ладонях задрожал. Марсель так близко от меня, от выстрела, от револьвера. От заряженного в барабан патрона. Все могло произойти спонтанно, я могла его убить и назвать все самообороной. Все поверят, никто меня не упрекнет. Все сойдутся на том, что я защищала свой дом.

А Марс урод. Он ублюдок. Раз зашел сюда без стука и...

Черт. Он ведь постучал. Выходит, я сама его впустила. Неужели я хотела, чтобы он сюда вошел? Это бред, полнейший бред. Я его ненавижу. И хочу, чтобы он сдох. Раз и навсегда.

— Я стреляю! — визжала я от паники. — Я выстрелю, Марсель! Я выстрелю!

— Давай. Убей меня. Не надо бояться. Просто сделай это.

— Я СТРЕЛЯЮ!

После этих слов я попыталась выстрелить. Нажала спусковой крючок, но... очень слабо. Едва-едва. Не до такой степени, чтобы он сработал и привел в движенье барабан.

— Почему не стреляешь? Я думал, ты хочешь меня убить? Ты правда ненавидишь меня? Или только притворялась? Может, ты питаешь ко мне чувства... отличные от ненависти? Может, ты любишь меня так, как люблю тебя я?

— Нет... — трясла я подбородком, пока слезы капали с него на пол. — Нет, я не люблю тебя. И никогда не любила. Как и ты меня, Марс. Это была не любовь... Это была просто похоть. Запретная страсть. Пришло время покончить с этим, раз ты слов не понимаешь.

Я ревела и взводила курок большим пальцем. Так будет легче все сделать. Теперь патрон взорвется от малейшего давления.

Стоит лишь нажать — и все закончится.

— Ты меня впечатляешь, Камилла. Такая страсть, такое рвение прикончить меня. Убить своего сводного брата. А помнишь, когда-то мы были друзьями. Мы дружили с тобой. Я помогал тебе с твоими проблемами. Был для тебя опорой. Надежным форпостом. Защищал тебя от окружающих. Мог избить любого, кто косо на тебя посмотрит. Однажды меня закрыли в участке за то, что я отметелил двух отморозков. На черной машине с огнем по бокам. Ты помнишь их или забыла? Как они бросили тебе вслед обидное слово... Сказали, что ты шлюха. Представляешь?

— Я не хочу это слышать...

Револьвер давил мне на ладони. Он тяжелый и холодный, смотрит дулом на Марселя. Прямо в грудь. Но я тяну резину, боюсь это сделать. Боюсь, что он набросится на меня, если не быть решительной. И в то же время боюсь его убить. Я все еще верю, что он уйдет по-хорошему. Без стрельбы и этого кошмара.

— Один из них это сказал, сидя в машине. На перекрестке. Я шел вместе с тобой по улице, но услышал этот выпад. И меня вдруг переклинило.