А ещё я чувствовал себя чертовски усталым и невыспавшимся. И ещё, почему-то, опустошенным морально.

— Держи, — улыбнулся я.

И протянул ей картонный стаканчик. Она его приняла немного растерянно.

— Двойной горячий шоколад и поменьше сахара, я помню.

Если бы она его выбросила, это было бы чертовски глупо, и Мира это понимала. Мы шли к парковке, и маленькими глотками пили обжигающие напитки. Я курил и думал о том, что уже успел попытаться поцеловать Миру, посягнуть на её платье, точнее то, что под ним, но только сейчас по настоящему чувствовал её близость.

— Это что?

— Нормальная машина. Больше не хочу рисковать бесценным собой на твоем корыте.

За руль сел сам, водитель мне пока ни к чему. Мира назад, словно она в такси. Сразу же щёлкнула ремнем безопасности, я вспомнил, что она и правда пристегивалась всегда, в любой ситуации.

— Куда мы едем?

— Вывезу тебя в ближайший лес и там грязно надругаюсь.

— Без шуток, Бессонов.

— В музей. Там выставка современного искусства. Давно хотел посетить.

И встретился с её удивленным взглядом в зеркале заднего вида. А все было просто. Вчера ночью, когда она ушла, я остался один на один с алкоголем и кучей доступных женщин. Чего было скрывать, со мной бы ушла любая из них. Они были раскованными и уверенными в себе. Они были яркими и красивыми. Многие — наверняка, ещё и умными.

Но хотел я свою бывшую жену. И если я хочу, чтобы она попала в мою постель, мне нужно сменить тактику. Мира смогла полюбить меня один раз, не устоит и во второй. Я уверен в этом.

— Днём у меня встреча по поводу сделки, - пояснил я. — Погуляешь сама по себе. А на вечер снова планы. Выбор одежды за тобой, дресс кода нет.

Она кивнула. Я припарковал машину у величественного здания музея — серый камень, ряд высоких колонн, арочные окна. Музей дышал фундаментальностью. Внутри никого, мы сдали верхнюю одежду в гардебор, я оплатил вход, и нас проводили в зал.

— Экскурсию? — предложила девушка.

— Нет, мы сами.

Не могу сказать, что меня так интересовала выставка. Я любил все красивое, но не больше. Мы ходили от картины к картине, иногда я откровенно скучал, но главное, не это. В глазах Миры горел интерес. Она любила все это, сама неплохо рисовала, но сетовала на то, что настоящего таланта в ней нет.

Она подолгу останавливалась даже у картин импрессионистов, что там можно было разглядеть в этой каше из хрен пойми чего?

— Ми-и-ир, — позвал я. — Смотри.

Картина была незамысловатой. По сравнению со многим здесь — даже излишне простой. Берег реки, узкий песчаный пляж, за ним редкий берёзовый лесок. На пляже лежит бревно, вылизанное ветрами и водой почти добела. На нем сидят парень и девушка. Её волосы ещё не высохли после купания, лёгкое платье липнет к влажной коже, к босым ступням пристал песок, на одной коленке — трогательная ссадина. А парень чуть склонился к ней, и смотрит на неё так, словно она для него весь мир. Он хочет поцеловать её, но пока не смеет.

— Кажется, он вот вот её обнимет, — тихо говорю я.

— Да, очень трогательно.

— Как мы с тобой лет семь назад…

Семь лет назад мы познакомились. И я возле неё тогда растерял всю свою уверенность и тоже не смел её коснуться. Сладкое было время, но воспоминания о нем больше не доставляют мне боль. Я буду ими пользоваться, чтобы Мира растаяла.

— Я уже не помню, что было семь лет назад, - сухо ответила Мира.

Я стоял сзади неё и смотрел на её прямую, гордую спину, тонкую шею, на маленькие серёжки в мочках ушей. Думал — все равно ты будешь моей. Только теперь на несколько дней, а не навсегда.

— Мне тогда казалось, что мир перевернулся. И уже тогда я чётко понимал, что никого так не полюблю.