– Всё! – Восторженно заключил Марк. – Анна, я написал новую песню. Хочу спеть её в студии сегодня же. Отменяй все остальные дела. Нахер всё!

– Ладно, но не забудь про завтрашнюю встречу в…

Недослушав девушку, он завершил звонок.

Марк взял в руки гитару. Он подкрутил колку на пятой струне, чтобы настроить инструмент, затем поставил каподастр на первый лад. Пора подобрать музыку для своей новой песне.

Он вышел на балкон. Утреннее солнышко заливало лучами весь стеклянный балкон. Марк положил лист с песней на подоконник и открыл окна настежь.

Голый гитарист уселся на деревянном кресло, согнул в колене ногу, чтобы удобнее держать инструмент, и стал наигрывать мелодии. Его пальцы забегали по струнам, и гитара ожила музыкой.

Музыка для песни родилась не сразу. Марк всегда играл перебором. Пальцы дёргали струны, и звучала нежная мелодия, тем временем гитарист напевал припев песни, затем он немного менял музыку, менял темп, и снова пытался напеть. Если то, что получалось, ему не нравилось, он полностью менял музыку и пел навзрыд. Как и получилось в этот раз. Он встал на ноги и стал выкрикивать слова песни, его взгляд устремился куда-то в небо, и тут вдруг заткнулся.

Марк глубоко вдохнул. Его пальцы задёргали струны, другая рука меняла аккорды, а сам гитарист недоумевал от происходящего. Будто не он сам играл, он лишь наблюдатель. Он сделал шаг назад и вдруг упал попой на кресло, но игру не приостановил. Музыка лилась из гитары, и однажды Марк начал петь. Недоумение на его лице и не думало исчезать.

Его глаза увлажнились, и Марк резко заморгал, наверное, машинально, чтобы не допустить слёзы на щеке, но это не помогло. Марк заплакал.

Он сидел, качал головой и плавно играл на гитаре. Всё это получалось так, будто он знает эту песню с самого детства. Будто всю жизнь играл лишь эту песню.

Подул сильный ветер. На высоте двадцатого этажа – это обычное дело. Порыв ветра растрепал длинные волосы гитариста, и тот скорчил гримасу. Он остановил игру и взялся левой рукой за грудь. Ветер дул не переставая.

Когда Марк сделал рывок, чтобы встать и закрыть злосчастное окно, порыв дуновения на миг усилился, и резко пропал, когда окно закрылось. Но прямо перед закрытием, сквозь окно упорхнуло на улицу нечто белое. Это был лист бумаги с песней.

Пока спускался в лифте в одном халате, он пытался припомнить только что сочинённый текст песни, но в голове играл лишь припев. Все остальные слова вертелись на языке, но их будто сдуло с тем же самым ветром.

Внизу любезный консьерж громко поздоровался, но Марк и не слышал этого, ему было наплевать, он просто прошёл мимо. Швейцар на выходе открыл дверь, и мужчина в одном халате вышел на улицу. Как только он вышел, взглянул влево и наверх, а потом вдруг обратился к швейцару:

– 2017 номер сильно далеко от входа, или почти на углу здания?

– Что простите? – Спросил швейцар.

– А, ладно, не парься!

Марк пошёл вдоль здания глазами выискивая свой балкон. Остановился прямо снизу него, прицелился, прикидывая, куда мог полететь клочок бумаги.

Он осмотрел всё. И вдоль отеля, и за углом в кустах, выходил к дороге, где ему сигналили автомобили, но ему было плевать, даже когда он парочку раз вставал на проезжую часть, он не торопился оттуда уходить, просто стоял и размышлял. Знающий весь расклад человек, мог посмотреть на него со стороны, и подумать, что он пытается представить себя на месте того клочка бумаги и понять, куда бы он тогда полетел.

Швейцар долго наблюдал за этой картиной, затем подошёл поближе и сказал:

– Что-то случилось?

Марк вместо слов спокойно пошёл ко входу отеля и сел на деревянную скамейку прямо возле тёмных очков.