Вечер приближается незамеченный Джой. Потерянная она в своих трудах, всё сидит, сидит, водя карандашом по бумаге. Так много рисунков было, стольких не было, что приходится работать на пятом листе.

Долго и упорно стараться.

За окном холодеет, и воздух из приоткрытого окна становится прохладным напоминанием для кожи о том, что время не замерло. День уходит и приближается момент, когда Джой должна будет закончить. Она смотрит в окно, чтобы уловить последнее изображение цветка, чтобы сохранить его образ, но ни темнота, ни отсвет лампы на стекле не дают ей разглядеть ничего. И девушка думает закончить работу, спуститься ещё один раз и поглядеть на цветок.

Также быстро, как и в первый раз, она достигает цели. Склоняется, не присаживаясь на землю, подсвечивает телефоном. И наблюдает за тем, как крепчающий ветер заставляет растения то клониться, то дрожать. Раскачиваться. Из стороны… В сторону, из стороны в сторону. Из стороны в сторону, из стороны в сторону.

Далёкий зов, что глухим эхом разлетается по покинутым коридорам, стремится коснуться её. Зияет тёмными пастями стена, у которой она стоит. И, оглядываясь, можно увидеть только формы, серый цвет песка, пыли, времени. Только за спиной огромная стена, испещрённая надписями, нишами, ничего не объясняющими элементами архитектуры. Стена тянется в невообразимую вышину зала. И, поднимая голову, можно увидеть только серость и вечное стремление массы камня коснутся неба. Но неба нет, и ничего в этом зале нет, кроме Джой, одиноко подобных стен и бесцветного песка, который слегка присыпает углы, завороты.

Вышины зала и не достигнуть, но можно пройтись вокруг. Каждая стена стоит на расстоянии не более двух сотен метров друг от друга. Отличием для сторон служит лишь тёмный проход в оной из них, той, напротив которой находится Джой.

Всё движется. В малых деталях, в незаметных быстрых переменах. Ссыпается со стен песок, оставляя миниатюрные облака. Проползает время от времени поток воздуха по камню, заметный лишь песчаной змеёй. И звуки. Они есть, но непонятны.

Непонятен Джой и род камня, из которого сделаны все поверхности, его узоры и формы, образы, обозначения, запутанные глухие слова.

Звуки могут становиться громче, тише. Неожиданный стук тверди о твердь заставит повернуться девушку один раз, второй. Она каждый раз увидит только камушек, что лежит на земле. Шипение песка заворошит в углу. И стихнет. Гул чего-то далёкого возрастёт, загуляет в пространстве, заставит дрожать стены и удалится. Но куда?

Джой кажется, что в тот проход. В то тёмное отверстие в стене, что своей неровной формой двери предлагает зайти. Девушка пытается увидеть что-нибудь ещё, прежде чем двигаться к проходу. Она долго ищет колонны, пьедесталы, кувшины, знакомые фрески или скульптуры, но пространство не даёт ей ничего из этого. Нет даже плит под ногами. Только сплошная твердь. Местами неровная, где-то треснутая, но везде безжизненно серая. Нет растительности, нет пробивающегося луча солнца. Только равномерная серость, которая, кажется, даже воздух наполняет своей плотной мутью.

Пора двигаться.

Джой направляется в единственное место, что имеет смысл увидеть ближе. Чем меньше расстояние между ней и проходом, тем всё больше и больше он становится, растёт постепенно в высоте и ширине.

И вот она на месте.

Взглянув внутрь, можно убедиться, что не весь ожидающийся путь вперёд сплошная темнота, ведь где-то вдали, пробивает тёмную вуаль уже знакомый серый свет.

Девушка находится в этом пространстве. И готовится идти дальше. Но перед тем, как пошевелиться, она задумывается впервые, оказавшись тут, что происходит. Однако мысли не работают. Они не дают вспомнить ничего, не понять причины, цели, идеи. Только прячутся, прячутся от её внимания. Поэтому в голове её остаётся только…