– Я поговорю с ними.
– Нет! Вот уж разговаривать точно не надо, только хуже сделаете. Сама как-нибудь справлюсь. – Говорит поворачиваясь ко мне лицом.
– Ты как вообще…– Спрашиваю осторожно. Девчонка немного успокаивается и пожимает плечами.
– Да нормально. Я быстро отхожу. Привыкла к трешу, не к такому конечно… но все же хоть какой-то иммунитет имею.– Отвечает слегка улыбаясь. А я не догоняю что она имеет ввиду.
– К трешу? – Переспрашиваю щурясь.
– Ну да…
Глава 11
Смотрю на непонимающего меня мужика и вижу, что он не до конца понял суть моих слов. Вот что значит разница поколений.
– Треш – значит ну… типо… пиздец. Вот. Например ты видишь как бомжи на улице дерутся и такой типо "Треееш". Или как мать ребенка в публичном месте избивает – тоже треш. Или еще какое-то другое насилие или ужасная жизненная ситуация – тоже треш. Понятно? – Дотракиец брови свои изогнутые гнет, но согласно кивает.
– А почему привыкла? Тебя били в детстве?– Спрашивает осторожно, ну прямо психолог.
– А вас не били?
– Ну бывало пару раз. Ты на мой вопрос не ответила.
– Ну у меня тоже было… пару раз. – Отвечаю, отводя взгляд в сторону. Пару раз… в день.
– Пару раз – это не треш. – Отвечает усмехаясь.
– Ну, смотря как.
– Тоже верно. Кто тебя бил, отец? За что?– Засыпает неожиданно вопросами, с силой сжимая руль. Невольно перевожу взгляд на его разбитые костяшки. Днем они были еще целые…
– Нет, папа никогда меня не бил и не обижал. Он вообще самый лучший был. – Отвечаю резко и замолкаю, понимая что рассказала часть своей жизни.
– Как он погиб? – Быстро подхватывает, страгиваясь с места. Пробка наконец-то двигаться начала, мы такими темпами часам к трем ночи только приедем.
– Авария, разбился. У него сегодня день рожденья, исполнилось бы сорок шесть.
– Соболезную. Давно его нет?
– Семь лет. – Отвечаю глухо, чувствуя как по щеке слеза катиться. Быстро смахиваю ее, так чтобы мужчина не заметил.
А он все замечает. Берет мою руку в свою и легонько сжимает, затем переплетает наши пальцы. А я не сопротивляюсь, позволяю держать себя за руку. И это отзывается у меня внутри таким трепетом…
У него ладонь такая большая, тепля и немного шершавая. Сам мужчина на дорогу смотрит, и то, как я его разглядываю не видит.
Какое-то время едем молча державшись за руки.
– Я извиниться хотел…
Говорит вдруг и я невольно вздрагиваю.
– Ну за то что ты видела тогда в ресторане.
Согласно киваю.
– А вы… ну… бандит?– Спрашиваю тихо, с опаской поглядывая на дотракийца. Ну сто процентный дикарь, воин. У него будто на лбу написано "Не подходи – убью." А я как дура лезу, сама же позволяю… вот за руку себя держать например.
Мужчина тихо смеется, поворачивая в сторону моего дома.
– Что ты хочешь услышать? Ты же сама знаешь ответ на свой вопрос, тогда к чему задаешь его?– Я пожимаю плечами. Не знаю…
– Знаете… учитывая то, что я видела. Ну как вы… оружием владеете. – Мужчина самодовольно усмехается, обнажая клыки.– В общем.... я думаю вы не такой уж и плохой как могло показаться мне на первый взгляд…
– Я гораздо хуже, девочка.– Отвечает резко, без улыбки.
– Нет. – Отвечаю твердо. – Вы спасли меня, и я очень благодарна, но деньги мне ваши не нужны.
– Но ты их возьмешь.– Он слегка сжимает мою ладонь, я напрягаюсь но не дергаюсь.
– Спасибо. Но там слишком много. Столько за пол года на чаевых не соберешь!
– Капля в море.– Отвечает безразлично.
– Можно я тогда разделю их с остальными, как положено?
– Попробуй, но они не возьмут. Я им запретил.
Хочется накричать. Вот дикое желание наорать на дотракийца. Невыносимый мужик с которым невозможно спорить. Упертый как осел!