Однако, ты можешь отказаться от своих стремлений, амбиций, целей. Да, на словах, я всё могу. Даже знаю, как климат изменить. Но на деле, когда образовалась перспектива, когда отступить это равносильно самоубийству, в самом прямом смысле этого слова, – на деле всё иначе. Не могу, значит. Если бы мог, уже б давно отказался. Что вы думаете, я совсем из ума выжил побираться на улицах?! Просто не на кого надеяться. Да, и не стоит. Одна такая маленькая надежда, может обернуться настоящей трагедией. Если не для меня, то для человека, оказавшегося рядом. Ответственность.

Но ведь ты приносишь столько страданий окружающим. Почему именно я? Жизнь без страданий невозможна. Видимо, вам необходимо кого/то винить в этом. В своих страданиях, например. Многие страдают, или почти все, кто страдает, страдает совершенно по разным причинам. Выяснить эти причины, бывает, совершенно невозможно. Защищается человек. Не позволяет себе воздуху глотнуть. Ну, нравится ему сидеть в собственном болоте – пусть сидит. Что ж теперь изменишь.

А что мне надо делать, я извиняюсь? Если с пятого раза не услышали призыв о помощи, можно надеяться, что с десятого вы его совершенно отчётливо услышите. Нет, конечно. Просить кого/то, это такое скверное дело. Я всё больше стараюсь от людей, не готовых проявить вовремя свои лучшие качества, я стараюсь держаться от них подальше.

Так, тебе ведь только деньги нужны. На еду, на сигареты, на интернет, на кофе. Другие идут и зарабатывают. А ты просто так хочешь получить. Вот и вся твоя святость. Никакой ты не писатель. Ты простой проходимец, который ничего в жизни не желает делать. Писатели, между прочим, по улицам не ходят, мелочь у людей не просят. Они, между прочим, хорошо зарабатывают. Просто ты писать ещё не научился.

Мда… вот, так и втирайся людям в доверие, надеясь получить очередную подачку. Кому там интересно, чем ты занимаешься. И для писателя абсолютное условие – это гений. Если не гений, то можешь идти побираться дальше, никто не услышит. Встряска нервов здесь не помешает. Хотя, лучше просто сидеть и работать. Делать дело, пока не добьёшься того, чего заслуживаешь.

Быстро ли, долго ли, какая, в сущности, разница. Главное, заниматься тем, к чему душа стремится. Ходить, как сказал один, путями сердца своего. Что не получается, тут же бросать. Не растрачивать себя попусту. А тем более, не стоит рисковать. А чем я рискую? Да, пока, вроде, ничем.

Мне одно только интересно, если я ничего не делаю, а все остальные только и делают, что работают, не складывая рук, не переводя дух, и ни разу не включая телевизор, как я себе это представляю, то откуда у людей находится время описывать словесные круги, находя во мне столько недостатков? У меня, вот, точно на это не хватит ни времени, ни терпения, ни сил. Коневоды и пчеловоды. Вы только и делаете, что ругаетесь. На труд у вас уже не остаётся ни времени, ни терпения, ни сил.

Вот вам, пожалуйста, умный, образованный человек. Видит ситуацию, видит, что помочь надо, но при этом, сидит и ничего не делает. Почему? Боится ответственности. Боится, что ничего не получится. Или чёрт знает, чего он там ещё боится. Это насколько плохи ваши дела, что вы на некоторое время человека прокормить не в состоянии? Стало быть, это мне вас нужно учить работать, а не вам меня.

Но ты сам себе должен зарабатывать на жизнь. Сам себя обеспечивать. Началась софистика. Что первое появилось.

А почему сам не подойдёшь и не попросишь по/человечески? Любопытно – сколько раз я должен подойти, чтобы, наконец, стало понятно? Сколько раз об этом надо сказать? Тридцать? Сорок? На улице, как/то, проще. Подошёл, спросил. Дали – не дали. Никакого лишнего мозгомойства. Что там ты хотел, ещё раз? Иди, погуляй, мальчик! Ты сам себе должен. А если сам, тогда не удивляйтесь, что наглым образом прихожу и беру то, что считаю необходимым. Ещё вопросы?