Потюкивание молоточков прекратилось, и в гранитной мастерской послышалось какое-то шевеление. Вован насторожился. «Никак, закончили? Зайти, что ли, к ним, погреться? Если этот тип в очках явится, то мастерской ему никак не миновать».

Скрипнула входная дверь, в лицо пахнуло грубым запахом перегара и еще чем-то химическим. Дюжие детины, озабоченно пыхтя, возились возле огромной плиты из черного гранита, сметая с нее пыль. По черному фону торжественными золотыми буквами светилась надпись.

– Что это такое? – прошептал Вован, не веря своим глазам.

– Что, нравится? – спросил один из мастеров. – Хочешь, и тебе такой сделаем! Не самый дорогой вариант, конечно, но по нынешним временам…

На черной плите вызывающе красовалась надпись, выполненная затейливой славянской вязью:

Все три имени были объединены одной датой. Датой смерти.

Заметив остолбенение зрителя, мастер по граниту, тыча пальцем в полустёршуюся замусоленную бумажку, пробормотал:

– Текст согласован с заказчиком. Как просили…

Вован хлопал глазами. Может быть, конечно, он не всё понимает, но…

– Сейчас установим плиту, а потом и зашабашим, – пояснил мастер. – Закон у нас один: хорошо поработал – хорошо отдохни. А хошь, подмогни нам в установке – третьим будешь. Самое время сегодня обмыть, нам уже и отвалили за спешность, даже загодя рассчитались…

– Как это «загодя»? – немея, прошептал Вован.

– Так… Вчера какая-то баба всю сумму сполна мне принесла.

– Баба? Какая баба? – теряя голос, просипел Вован.

– Обыкновенная. С титьками и всем, что полагается. Молодая такая, смазливая… И откуда мой домашний адрес узнала, ума не приложу! Припёрлась на дом, деньги сунула, сказала, чтобы сегодня всё было готово…

Вовану показалось, что на его шее сжимается невидимое кольцо. Это могло означать только одно – конец. Второго провала Лучников ему не простит. Вован представил, что сегодня вечером его около подъезда будет поджидать чистильщик Пепел, и ему стало жутко. И все из-за какой-то паршивой бабы!

Странно, но еще недавно Алле Сырниковой казалось, что ее жизнь уже в прошлом, и в будущем ничего не ждет. Не будет нового, светлого, привлекательного, останется только то, что было вчера: дом, семья, ребенок. Ну, еще воскресные поездки на дачу летом и отдых с сыном в Карловых Варах на рождественские каникулы (у ее сына были проблемы с почками, и поэтому хотя бы раз в год его вывозили на лечение за границу). И еще недавно, каких-нибудь пару месяцев назад, жизнь Аллы была расписана на много лет вперед, и любви как таковой в этом пожизненном расписании отводилось минимум места – не более тридцати минут единожды в неделю.

Этого времени было вполне достаточно для того, чтобы ее утомлённый супруг успевал соблазниться ее фигурой, прикрытой добропорядочным пеньюаром в буржуазных кружавчиках, и ее волосами, аккуратно убранными перед ночью любви в две тощие крысиные косички. Ибо ничего другого в полусумраке супружеской спальни муж Аллы, банкир Алексей Сырников, не мог различить: невыразительное, точно тёртое ластиком, лицо на подушке, лоснящееся от ночного крема (того самого, который, согласно аннотации, «придавал коже недостижимую в природе выразительность», но зато напрочь убивал «сексопил» в его обладательнице).

Темнота в спальне маскировала брюзгливое выражение лица, тусклый взгляд, направленный куда-то вглубь себя – в момент, когда руки мужа пытались извлечь из равнодушного тела Аллы хотя бы искру любовного чувства, в ее мозгу напряженно крутились совсем не романтические мысли: «Надо бы к Вовкиной учительнице в школу зайти, он стал отставать по английскому… Надо бы Наташке позвонить, узнать, как они съездили в Париж… Не забыть записать Вовочку на приём к врачу… Скорей бы забрать из автосервиса машину, что-то там тянут с ремонтом…»