– Сильно. Только как ты этому объяснишь? А что с ним потом делать?

– А ему я так и скажу, – отозвался Семен Яковлевич. – Здравствуй, мол, Андрей, друг пропащий. Он же сейчас не помнит ничего. И что угодно схавает. Все тип-топ будет. Нет, не зря его, беспамятного этого, нам судьба подкинула. Все. Хватит болтать. Твоя задача только кивать и поддакивать. А вопросы будем решать по мере их поступления. Нам главное, как у классика – ночь простоять, да день продержаться.

Однако когда они вернулась в купе, то обнаружили, что нечаянный пассажир сидит на прежнем месте все в той же позе. Он походил на первоклассника, нечаянно заскочившего в старший класс. Сидел, положа ладони на коленки, и прилежно смотрел в одну точку.

– А вот и мы, – оживленно потер ладони Кацман, усаживаясь напротив Андрея. – Наверное, у тебя куча вопросов. Понимаю. Но давай лучше я сам тебе все расскажу. Так тебе даже удобнее будет. Легче, – голос толстяка струился бархатной лентой, опутывая сознание слушателя.

– А начну я вот с чего, – Кацман вынул из кармана паспорт, раскрыл его на первой странице и протянул Андрею: – Узнаешь?

Паренек всмотрелся в лицо на цветной фотокарточке. – Вроде знакомое что-то… – неуверенно протянул он.

– Знакомое? – Семен Яковлевич саркастически ухмыльнулся, порылся в рассыпанных на столе мелочах и отыскал маленькое дорожное зеркало. – А ну-ка, смотри. Ну? Теперь что скажешь?

– Так что, это мой паспорт, что ли? – наконец сообразил паренек. – Пирогов Андрей Сергеевич… – прочитал он. – Не помню… Убейте, не помню.

– А что ты вообще о себе помнишь? – вскинул вверх руки в несколько театральном жесте Кацман и, не дожидаясь ответа, закончил: – Да ничего. Андрюша. Ничего не помнишь. А ведь мы тебя, мы тебя по всему Транссибу разыскиваем. Понимаешь?

– Не очень, – паренек вновь взглянул на паспорт. – А как я здесь оказался, и вообще, кто я?

– Повторяю, – с легкой укоризной вздохнул Кацман. – Ты Андрюша Питерский, неужели тебе это имя ничего не говорит?

Андрей прислушался к себе, пожал плечами: – Нет.

Кацман умильно глянул на паренька: – Да, да!.. Ты и есть знаменитый певец, Исполнитель, звезда, и все такое. А этот суровый господин – твой продюсер.

– Я? Певец? – в голосе Андрея прозвучало явное недоверие. – А вы ничего не путаете?

– Да ты что, совсем?.. – вмешался в диалог продюсер. – Вот, смотри, – он приподнял полку и вынул тугой рулон. Развернул красочный, напечатанный на превосходной, глянцевой бумаге плакат: – Сам смотри.

Андрей всмотрелся в лицо, изображенное на плакате. – Похож. – вынужден был согласиться он с последним доводом. – Ничего не понимаю, певец… – он наморщил лоб, пытаясь осознать невероятную новость.

– Да, Андрюшенька, да! Именно. Я потому и при менте не стал тебе все сразу вываливать, боялся. Хотя, а чего в этом факте странного? Такая же работа, как и прочие. Кто-то шахтер, кто-то военный, а ты певец.

– Я понимаю. Только… – Андрей отвел наконец взгляд от плаката. – Только я ведь не помню ничего. А самое главное… – тут он откашлялся. – Мне кажется, что и петь-то я не умею. Не помню, вернее, не пробовал…

– Давай не спеша. По порядку, – Кацман порылся в стоящей под столиком сумке. – Вот тут одежда твоя, вот бритва, мыло, полотенце. Сходи, приведи себя в порядок, потом перекусим, а потом все остальное.

Андрей встал, неловко прижал к груди красочный пакет с запаянным в прозрачный пластик спортивным костюмом, и озадаченно уставился на свои разношенные тапочки.

– Все, это все снимай и в мусор, – приказал Кацман. – Барахло это выкидывай. «В печку», как говаривал один профессор. Сланцы пока одень, вот… А потом мы тебе все новое купим. Завтра… – он торопливо поднялся. – Вот, что… пойдем, я тебя провожу. Неровен час, опять что-то случится. А в Москве мы тебя в лучшую клинику разместим, в ЦКБ. Там врачи… о-го-го, вылечат.