Рассматриваю блюда. Ого! Чего здесь только нет! Передо мной ставят кружку ароматного кофе и я тут же делаю глоток. Божественно! Такое кофе даже в Старбакс не купить.

-Как вкусно, - облизываю губы.

-Кофе специально выращивается на скрытых плантациях, исключительно для великой девятки, - просвещает меня ассистент.

-А икру метят рыбы тоже, специально для них? – ехидно выпаливаю, разглядывая черную икру.

-Да, - вгоняет в ступор. – Рыбу высшего сорта разводят специально для вашего стола.

-Ужас какой, - закатываю глаза.

-Вам стоит поторопиться, если опоздаем хоть где-то, то вы с большой вероятностью опоздаете на ужин.

-На какой еще ужин? – поворачиваю голову, чтобы увидеть макушку моей секретарши.

Начинаю закипать. Такое впечатление, будто я со стенами разговариваю. Хоть бы кто-то в глаза смотрел, все ноги разглядывают.

-Ежевечерний ужин великой тройки.

-Пиздец, - шепчу себе под нос. И более громко переспрашиваю. – Какой тройки?

-Кирилл Станиславович, Владислав Дмитриевич и вы, конечно же.

Можно было и дальше разговаривать, но очень хотелось икры. Не ела никогда черную. Поэтому я беру кусок белого хлеба и щедро намазываю черной икрой. Откусываю и жую.

Ну, что я хочу сказать. Такое себе ,если честно. Кривлюсь не стесняясь. Почему все фанатеют от красной икры я понимаю, а вот от черной? Загадка. Так и не доев, цепляю вилкой странный комочек в соусе и кладу на тарелку. Прикольный такой…

-А это что? – спрашиваю у девушки.

-Бычьи яйца.

-Ох, - прикрываю рот рукой, чтобы не блевануть прямо за столом. Не культурно же! А культурно яйца на столе держать? Ужас.

-Спасибо, - так толком и не поев, встаю из-за стала. – Я готова.

Если бы я еще знала к чему именно я вроде как была готова.

В сопровождении целой свиты девушек и парней, прошли два этажа вниз, в другую часть дома. Открыв очередную дверь подземного царства, попадаем в большую светлую комнату с диваном, телевизором и столиком.

-Добрейшее утро, моя Роза! – учтиво кланяется Ром.

-Рада видеть тебя, Рома, - улыбаюсь. Я реально рада его видеть.

-Прошу меня извинить, но я Ром.

-Да? Прости, думала…извини, - краснею, сливаясь со своими волосами.

-Вам я могу позволить себя называть Ромой, если вам так удобнее.

-С чего начнем? – весело перевожу тему.

-С массажа и сауны, - шаловливо смотрит на меня. – Какой массаж предпочитаете?

-Не знаю, никакой не пробовала, кроме обычного.

Ром выбирал всё сам. Специалисты сменялись, меня крутили, вертели. Намазывали чем-то, обматывали во что-то. Я лежала и потела. Сдыхала одним словом. Минуты тянулись медленно и что еще больше всего бесило, так это мой собственный мозг. Он упорно пытался проанализировать вчерашний вечер. А точнее мой поход по коридорам этого дома.

Я не кисейная барышня, но встречаться с Владом желания нет, вплоть до обморочного состояния. Мне стыдно. Нет, не так. Мне капец, как стыдно! Как смотреть ему в глаза? Что это вчера было?

Он, конечно, может хоть двести раз утверждать, что просто учил меня не поддаваться на провокации, но я-то чувствовала его возбуждение. Мне не пятнадцать лет и член от фонарика я отличить могу. Влад хотел меня так же, как и я его.

Пот течет по всему телу. Жуткая жара давит на виски и мои нервы.

-Ром! – ору из парилки. Его лысая голова пролазит в дверной проём. – Когда закончатся эти пытки? Мне еще на диктатуру успеть надо.

Уже чуть ли не плачу. Мне жарко, а от такого замечательного отдыха, я устала. И теперь мне нужен еще один.

-Осталось четыре минуты. Омываетесь, а дальше маски и рапиляция.

-Что? – поднимаю голову в коконе. – Это еще что за зверь такой?

-Рапиляция – это выжигание волос на коже. Один раз и они не будут больше расти.