— А по камерам можно посмотреть, кто заходил?

Он начинает что-то делать в компьютере, вижу, как открывается одно за другим изображения с камер. Одно он увеличивает и поворачивает монитор ко мне.

— В том углу камера не захватывает вход в кабинет. Только коридор, как видите. А что случилось-то? Нахулиганили детишки? Доску изрисовали?

— Нет, просто...беспорядок оставили. Ничего страшного. Спасибо.

Вот-вот прозвенит звонок, и я спешу обратно готовиться к уроку. Саму потряхивает. Хочется помыться кипятком, а потом ещё антисептиком стол обработать. На всякий случай проверяю ящики, там без изменений.
Кое-как отработала уроки, спасали от неприятных мыслей только шебутные дети. Но как только прозвенел звонок с последнего урока я начала собираться. Оставаться в кабинете было уже невозможно, ощущение, что его осквернили.

Дома мама опять заводит "песню" о Николае. Пытаюсь слабо отбиваться от этого разговора, всё без толку, меня не слышат.
Внешне типичный вечер нашей семьи. Только я пытаюсь сдержаться и не показывать маме, что что-то случилось. Не хочу её тревожить лишний раз. Да и, честно говоря, не уверена, что получу поддержку.

На следующий день я как обычно иду в школу на работу. Первым делом проверяю ящики стола. Никаких конвертов не нахожу и я, в надежде, что это вообще была ошибка, погружаюсь в работу. Периодически ловлю себя на странном чувстве, что кто-то наблюдает.

«Так, Асся, успокойся, это просто паранойя!».

Успокаиваю себя успешно, к обеду всё же смогла отвлечься и спокойно осталась проверять тетради. Заканчиваю, когда за окном уже начинает темнеть. Одеваюсь и отправляюсь домой. В метро попадаю в самый час пик. Толпы народа, постоянно кто-то толкается и наступает на ногу. До своей станции доезжаю порядком уставшая. Подхожу к подъезду, не глядя, залезаю в сумку за ключами, но нащупываю что-то бумажное, хотя я не брала сегодня тетради домой. Останавливаюсь, как вкопанная, прямо по середине тротуара. Сердце так громко бьётся от страха, что чувствую вибрацию в ушах. Раскрываю сумку и вижу чёрный пухлый конверт. Ставлю сумку на ближайшую скамейку, оглядываюсь. Когда мне успели это положить, да так, что я не заметила? Аккуратно достаю конверт, раскрываю и заглядываю внутрь. Внутри, отсвечивая уличными фонарями, блестят фотографии. Вытряхиваю их на скамейку. С глянцевой бумаги на меня смотрю я же… Настолько не верю увиденному, что даже распахиваю пальто, чтобы убедится, что я одета в тот же костюм, в котором я на фото. По надписям на доске за моей спиной, убеждаюсь, что это утренняя съёмка. И сейчас мне по-настоящему страшно. Первое письмо абсолютно точно было мне, никаких ошибок. Дыхание перехватывает. Пытаюсь взять себя в руки, но это невозможно. Сгребаю дрожащими пальцами фото обратно в конверт. За спиной появляются шаги, я вздрагиваю и резко оборачиваюсь.

К подъезду подходит моя соседка Марта. Я даже шумно выдыхаю от облегчения. Марта старше меня на несколько лет и очень приятная. Правда бывает слишком активной, напоминает моих учеников на перемене. Она замечает моё состояние.

— Ассь, привет, ты чего хмурая? Может, помощь нужна?

Я буквально на секунду задумываюсь. А почему бы и нет?

— Марта, привет, да мне на работу тут записку подкинули. Неприличную. И фотографии в сумку. А я не знаю кто. Да, честно говоря, и как тоже не ясно. Мне страшно. Вдруг это маньяк? У тебя вроде муж как-то с полицией связан?

— Покажи. Только я в руки брать не буду, сама разверни.

Я показываю фотографии и пересказываю текст письма. Марта морщит носик.

— Чёрт, это ж больной какой-то! Лёша мой вряд ли поможет, а вот его друг занимается охранной и выслеживанием. Обратись к нему, пусть вычислит пока ничего не произошло.