– Отпусти, а? – умоляюще смотрит на меня напарник. Подумав, я киваю и отмахиваюсь обреченно. Что с него взять. Новый год головного мозга. – Спасибо! – перед уходом бросает взгляд на мальчиков. – Все, мальчиши-кибальчиши. Передаю вас майору Морозову.

И скрывается за дверью, на пару секунд впустив в помещение зимний воздух и хлопья снега.

– Мороз? – как по команде, мальчики оживают и впиваются в меня взглядами. – Дед Мороз?

Встают со своих мест, окружают меня. Прищуриваются, осматривают медленно, будто под рентгеном просвечивают.

Второй хлопок двери свидетельствует о том, что и Марья Тимофеевна оставила меня.

Наедине с двумя маленькими проблемами. Которые ведут себя сейчас… странно.

Их излишний интерес меня напрягает. Я, бездетный холостяк, понятия не имею, как вести себя с мелкими. Ситуация на грани фола.

– Меня зовут Никита, – заставляю себя улыбнуться и сделать шаг к ним. – Приятно познакомиться.

Братья переглядываются многозначительно. И молчат. На мгновение кажется, что они умеют обмениваться мыслями.

– Думаех, он плавда Дед Мо'гоз? Настояхий? – шипилявый толкает брата.

– Не похож, – с подозрением тянет второй.

Ему бы в полицейские идти с таким дедуктивным мышлением. Впрочем, кто знает, куда его жизнь заведет, когда он вырастет.

– Капитан сказал, он Мо'гоз, – тычет в меня пальцем мелкий. – Дядя, ты Дед Мо'гоз?

– Не, вряд ли дед. Ни бороды, ни седины, – размышляет старший. – И молодой. Как папа.

– О-о-о, Папа Мо'гоз? – радостно хлопает в ладоши первый, а дыхание перехватывает. Какой папа?! – Помогите нам найти нафу маму, – добивает меня.

И глаза обоих загораются надеждой.

Вздыхаю тяжело: этого мне только не хватало. Искать их горе-мамку, кем бы они ни была, в канун Нового года. Не о таком я мечтал, когда открывал частное детективное агентство.

Но и бросить малышей одних на морозе совесть не позволяет.

– Поможете? А мы обещаем не баловаться, – подумав, смышленый протягивает мне ладонь, чтобы скрепить «сделку» рукопожатием.

Беру его теплую ладошку в свою. Подмигиваю второму братцу. Киваю.

Помедлив, они оба вдруг набрасываются на меня и… обнимают.

– Спасибо, Папа Мороз!

Кажется, я попал. На всю новогоднюю ночь. А ведь ее с кем встретишь, с тем и проведешь. И мне было комфортно из года в год оставаться волком-одиночкой.

Но этот детский десант перевернул все с ног на голову.

Аккуратно отстраняю от себя мальчиков. Их обидеть не хочу, но не привык я к нежностям подобным с детьми чужими. А своих нет, и не стремлюсь.

– Так, значит, Коля и Митя, – вспоминаю, как они обращались друг к другу во время «допроса».

– Ой! – одновременно ладошками рты прикрывают.

На мгновение кажется, будто кто-то зеркало расколол надвое.

Но иллюзия быстро рассеивается. Ведь мальчишки разные совсем. И по росту, и по возрасту. Видимо, погодки. Внешне отличаются. Один, тот, что старше, долговязый, худой, с глазами раскосыми. Младший – круглолицый и пухленький. Ничего, перерастет, или спортом займется.

Тьху ты, зачем вообще об их будущем думаю! Мне бы избавиться от мальцов как можно скорее. То есть домой вернуть, конечно же. Хотя к мамке их у меня есть вопросы! Так что быстро не получится.

– Что «ой»? – сведя брови к переносице, считываю реакцию братьев.

– Откуда вы знаете, как нас зовут? – удивленно выпаливает Коля, старшенький.

– Он – Папа Мо'гоз! – важно выставляет пальчик мелкий. – Он все знает! И маму найдет, – опять за старое.

Не выдержав, тяжело выдыхаю и падаю на стул, откидываясь на спинку. Киваю мальчикам на их места напротив.

Терпеливо жду, пока они усядутся, пошепчутся между собой – и, наконец, уставятся на меня. Но стоит мне открыть рот, как непоседы отвлекаются. Младший, Митька, тянется за мандарином. Высунув язык, он сосредоточенно давит большим пальцем в кожуру, но проткнуть ее не может. Тогда протягивает Коле.