— В мой кабинет, мисс Агилар.

Какого?!. он тут вообще забывает[u4] в такое время…

— И вам добрый вечер, — ворчу я тихонько себе под нос, следуя по коридору за мужчиной средних лет. — Рада увидеться… В первый раз за последние полгода.

Едва мы оказываемся в обозначенном помещении, как на мой многострадальный мозг обрушивается ещё одно короткое и отрывистое:

— Вы уволены, мисс Агилар.

Что???

Не может этого быть!!!

Но то остаётся при мне. Глубоко-глубоко внутри. А вот внешне:

— Почему? — отзываюсь на удивление спокойным голосом.

Хотя в подсознании буквально настоящий вулкан взрывается.

Я не могу потерять эту работу!

Тем более в такой момент, когда очень сильно в ней нуждаюсь…

— На вас поступил ряд жалоб, которые мы не можем проигнорировать, — делано грустно проговаривает начальник. — Мне очень жаль, мисс Агилар, но больше сотрудничать с вами мы не можем.

Наверное, моё эмоциональное состояние слишком близко к шоковому, потому что, несмотря на сказанное им, я продолжаю пытаться анализировать… хоть что-нибудь.

— Ряд жалоб? — переспрашиваю, не слыша собственного голоса. — Например?

Последнее действительно до жути интересует. Как минимум потому, что моё имя каждый раз упоминается в списке лучших работников месяца с самого начала моей работы здесь. Я никогда не грублю и не хамлю клиентам — постоянно улыбаюсь, притом настолько широко, насколько они меня частенько выбешивают. К тому же с должностными обязанностями я тоже всегда справляюсь и с коллективом дружу. В конце концов, те, кто пребывает в кризисном финансовом положении, просто-напросто не могут позволять себе истинное проявление чувств на рабочем месте.

— Например… — изображает глубокую задумчивость находящийся напротив, явно не в силах придумать необходимое. — Да какая разница, Софи? Я уже всё сказал. На вас поступили жалобы, и мы вынуждены вас уволить. Прямо сейчас. Без отработки. Замену мы вам уже нашли. На этом разговор окончен. Расчёт получите в конце недели.

По мне будто хлыстом ударяют.

Ведь он сказал… Софи.

Мистер Бенсон никогда не называл меня по имени. Вообще никого из своих подчинённых. Никогда. Ни при каких обстоятельствах. А тут…

Вот же… Сволочь!

И не только тот, кого я вижу.

Нетрудно догадаться, из-за кого я оказываюсь в данной ситуации.

Хотя… тут же целых два варианта!

— Райт или Чейз?

— Что, простите?

— Чейз или Райт? — повторяю с нажимом.

— Совершенно не понимаю, о чём вы, — болезненно морщится собеседник, открывая дверь кабинета, тем самым негласно предлагая мне убраться.

Не скажет, значит.

— Я… Я… Заберу свои вещи, — выдавливаю из себя тихонько.

Кто бы знал, чего мне стоит сдержаться и не наговорить гораздо больше.

— Их уже собрали за вас, мисс Агилар, — добивает управляющий беспристрастным тоном. — Коробку упаковали и отправили с курьером ещё днём. Всего вам наилучшего, — добавляет вместо прощания, а дверь за моей спиной с шумом захлопывается.

Только после этого я понимаю, что по моим щекам текут слёзы. Безостановочно. И я никак не могу справиться с подавлением этой абсолютно неуместной слабости.

Вернуться в кабинет и умолять мистера Бенсона не увольнять меня?

Бесполезно…

Понятно же, что это не принесёт ничего, кроме нового унижения.

Вспомнить о собственной гордости и уйти, как велено?

Не получается…

В мыслях слишком много всего крутится. И в то же время — нет ровным счётом ничего, что может помочь в данной ситуации. Конечно же, в Лондоне найти работу не столь уж и трудно. Увольнение — не конец света. Я могу и уборщицей наняться, если придётся. И всё равно… Обидно.

Да как они вообще смеют ломать и рушить мою жизнь?!