В итоге через десять минут мы оба сидим за столом. Я вяло кромсаю мясо, искоса за мужчиной наблюдая.

– Спрашивай, если есть вопросы, – спокойно говорит.

Губы поджимаю. Так он и ответит.

– Откуда вы моего отца знаете? – все же решаюсь. – Вы друг или все же враг?

Снова складка между бровей на мгновенье залегает.

– Служили вместе.

Ох. Почему-то об этом я даже не подумала. Руслан совсем на военного не похож. Папа долго был на службе. Постоянно мотался по горячим точкам и заданиям. Маме это надоело, и она ушла. Бросила. Меня и его. Тогда-то он немного и притормозил. И пенсия уже подошла за выслугу лет.

– За что должны ему?

Мужской взгляд упирается в мое лицо. Ощущение, что в голову забраться хочет, стереть там все неудобные вопросы. А лучше вообще все, чтобы я тихо-мирно в углу сидела. Подбородок задираю, стараясь смело на взгляд ответить.

– Он мне жизнь спас, – коротко отвечает, но сразу добавляет: – Подробностей не жди.

Вроде сходится все в его словах, но полного доверия у меня нет.

– Я хочу видеть какие-то доказательства. Или поговорить с отцом.

– Поговоришь, как только это будет безопасно. Насчет доказательств…– замолкает, припечатывая меня взглядом, словно раздумывает, нужно мне что-то еще говорить или нет, а затем все же продолжает. – … у твоего отца есть три крупных шрама на спине от прошлых ранений. На этом все.

Киваю, опуская глаза в тарелку. Насадив кусочек мяса на вилку, кручу в руках.

– Ты не ешь ничего, – недовольно замечает Руслан.

– Не хочется.

– Зато бегать хочется, да, Василиса?

Снова на него смотрю. Слова подыскиваю. От прямого взгляда не спрятаться. Он как будто жжет кожу.

– Я вообще спортивная девчонка.

Облизываю пересохшие губы, и мужчина на них смотрит. Усмехнувшись, головой качает и к своему обеду возвращается. А у меня почему-то сердце в груди никак не успокоится. Откуда реакции такие?

– Значит, так, – отставив пустую тарелку, Руслан снова внимание на меня переносит. – Пока я разбираюсь, в какую историю твой отец встрял, будешь жить здесь. Без выкрутасов и прочей херни. Попытаешься сбежать, привяжу к кровати. У меня нет времени возиться с истеричными малолетками.

Я вспыхиваю почти до корней волос. Да, мне всего девятнадцать, но вот это все равно оскорбление!

– За вещами домой съездить можно? – цежу, проходя к раковине. – Или предлагаете мне в одних трусах неделю ходить?

– Хоть без трусов, – произносит Руслан, глядя на меня, а я поджимаю пальцы ног, потому что его взгляд касается моих бедер.

И ощущение, что на мне не строгие брюки… А просто ничего. Хочется спрятаться, и при этом жар по телу разливается. Особенно когда взгляд мужской выше скользит, словно тела моего касается.

– Опять боишься, Василиса? – хрипло спрашивает Руслан.

Мне даже голову наклонять не надо, чтобы понять, о чем он. Мое лицо пылает.

– А вы не смейте меня рассматривать! – выкрикиваю, пролетая мимо него, задеваю боком барную стойку и, взвизгнув, кусаю губы от боли.

Слышу за спиной мужской вздох. Шиплю, прижимая ладонь к телу, надеясь, что боль быстрее утихнет. Черт, больно так, что выть охота.

– Сильно ударилась? – голос прямо за моей спиной.

Хочу вперед податься, но Руслан моментально чувствует это. За руку берет и разворачивает к себе. На корточки опускается, а я только глазами хлопаю. Задирает край блузки, шершавыми пальцами задевая кожу. Предательские мурашки тут же разбегаются в стороны. Руслан взгляд на меня поднимает.

Ловлю его, темный, порочный. Боже, он дьявол просто. Мысли путаются, я не могу ни за одну уцепиться. Сама не замечаю, как комкаю рубашку на мужских плечах. Кусаю губы. Безумие какое-то. Шершавые пальцы едва ощутимо гладят место ушиба. Никакой боли не чувствую уже.