А ведь трахался только-только!

И хорошо трахался!

Вот что за дела, а?

- Рекомендую специальный ошейник, - отвечает ветеринар, - у нас можно приобрести. Он не даст собаке доставать до раны.

Драконяша переводит взгляд с ветеринара на меня. И с мольбой еще сильнее сжимает пальчики. Да, на груди. Да, лифчика нет… А соски острые такие…

Моргаю.

Плачу. И плачУ.

И за прием, не глядя на конский ценник, и за ошейник, в котором головешка Жорика напоминает ушастую лампочку в абажуре, и за обратное такси.

На автомате , блять, действую. Потому что мысли вообще не там.

Уже в доме Драконяша, сверкнув голыми ляжками, бежит со своей дико дорого мне обходящейся крысой ( учитывая растерзанные “Саломоны”) в свою комнату.

- И не выпускай эту тварь больше, - хрипло напутствую я ее, желая хоть какое-то финальное слово за собой оставить.

Оборачивается, таращит на меня бессмыленные глазища, которые идеально смотрелись бы снизу, у моего члена ( картинка - пидзец горячая, а я - пиздец озабоченный…), кивает и бежит дальше.

- Спасибо тебе, друг Антоха, - бормочу я вслед, разворачиваюсь к кабинету в надежде перехватить там в баре что-то успокоительное. Желательно, с серьезным таким градусом. - Я так благодарна… - передразниваю нежный голосок Драконяши, - так благодарна… Ах… Хочешь, минет тебе сделаю?

Последнюю фразу договариваю уже за дверями кабинета, топая к бару и вздыхая по пути по поводу вероломства современных барышень и их лживой благодарности. Даже гребанного “спасибо” в итоге не дождался…

Открываю дверцы бара, с пару секунд тупо пялюсь на пустые полки, прежде чем вспоминаю о проклятом “детоксе”, который мне устроила моя домомучительница и ее, как выясняется внезапно, ручной Карлсон.

После этого с хрустом захлопываю дверцы и долго, со смаком, матерюсь, хоть так отводя душу и выплескивая накопившееся раздражение.

Но даже поматериться всласть не получается, потому что в самый разгар скрипит дверь, и в проеме показывается взлохмаченная голова Драконяши.

- Простите, если помешала… - тут она выразительно круглит и без того круглые глаза, - отдыхать… Но, я подумала, что вы, должно быть, устали после бессонной ночи…

То есть, отследила, пиявка мелкая, что меня не было всю ночь…

- С чего ты взяла, что она бессонная? - хмуро уточняю я, отходя к креслу и с хрустом кидая на сиденье зад.

Полное ощущение, что не тридцатник мне, а полтинник полновесный… Разваливаюсь на части, все трещит… Зря забросил тренировки по боксу, так хоть какой-то напряг снимался, да и пузо не нарастало… Как сейчас, например. Все же, сидячий образ жизни до добра не доводит…

Ловлю себя на том, что машинально пытаюсь втянуть живот и развернуть плечи.

Идиот, чего уж там…

- Ну… - Драконяша мнется, гарцует длинными ногами, - вы просто выглядите, как человек… Проведший бессонную ночь… Вы простите, если я не в свое дело…

- Ну, давай шустрее, чего хотела? - перебиваю я ее, не в силах уже ждать, пока она разродится хоть каким-то подобием мысли.

- Я могла бы помочь вам… Расслабиться… - выдыхает Драконяша, и я ощущаю временную глухоту. Потому что явно ослышался сейчас. Она не может мне такое говорить… Предлагать не может. Это же то, о чем я думаю, да? Молча смотрю на краснеющую Драконяшу, жду продолжения и испытываю острое желание либо долбануться головой об стол, чтоб прекратить уже, наконец, этот трешовый балаган, либо поковырять в ухе пальцем. Вдруг, там все заросло? И потому звук с искажениями доходит? - Вы мне так помогаете… - как ни в чем не бывало продолжает Драконяша, - и с Жориком… И вообще… Я бы хотела… В благодарность…