Давно уже стемнело, и дорожка парка осветилась фонарями. Если бы не дождь, можно было остановиться, сесть на скамейку и поглядеть на звездное небо. Помечтать я люблю. А как же! Я все же девочка, как-никак. Но сегодня, явно мне не светит полюбоваться красотами природы. Я немного прибавила шагу. Не хотелось бы заболеть. В голове промелькнула картинка, как я лежу одна на кровати, и даже Джонни не пытается ко мне подойти.

Я прибавила шаг. Дождь усилился и, чтобы не споткнуться, я опустила голову и смотрела на нескончаемый асфальт. Внезапно глухой удар и я врезаюсь во что-то. Оно живое. Меня отбрасывает в сторону. Ну класс, теперь я вся в грязи и запачкала любимое пальто. Но что там? Во что или кого я врезалась?

1750 год…

Он сидел за письменным столом, в своем кабинете. Точнее сказать, в месте, которое ему отдали. Он оборудовал его всем, что ему было нужно. По стенам расположились стеллажи с грудой книг. Книги совершенно разные. Что-то о морепроходцах, что-то о судостроительстве. Есть книги о политике, есть художественные произведения. Есть Шекспир и есть ранние произведения Ломоносова. В углу стоял макет с каким-то еще непонятным зданием, рядом его любимые войска – солдаты, которые он сделал сам. Он гордился этим! Он сидел за этим самым деревянным столом на протяжении нескольких месяцев и тщательно вырезал из дерева перочинным ножом фигурки людей в форме, затем промазывал детали краской, покрывал лаком. Это было настоящим, то, что он делал. Ему нравилось. С одиннадцати лет он предоставлен был самому себе. Да, его обучали, ему давали дополнительные знания. Уже в 13 лет он уже читал и писал на немецком, французском и латыни. Но больше всего, помимо своих деревянных товарищей, он любил музыку. Его скрипка для него была всем. Когда ему было грустно или что-то не получалось, единственное, что ему могло помочь – это музыка. Он вставал в центре комнаты, представлял себя на сцене, а напротив него восхищенные слушатели. Петр касался смычком по струнам, из-под которых в ту же самую секунду появлялись звуки, рассказывающие о чувствах исполнителя. Это была не просто музыка, это были больше, чем ноты, написанные кем-то на бумаге, это была душа, вывернутая наизнанку.

Он сидел за столом. Каждый вечер, перед сном, он вел свой дневник. Он записывал каждый день свой, начиная с событий того дня, когда его матери не стало. Именно письма самому себе помогали ему отвлечься и вернуть все на свои места. Если это действительно можно было сделать.

Ему было обидно. Но он не должен был подавать виду. Он будущий император! Император великой державы! Он должен вести себя как внук великого Петра. Именно этого от него и ожидают все. Но как все выглядит в реальности? Он не знал. Тетушка его сразу невзлюбила. При первой встрече она была поражена невежеством своего племянника и огорчена внешним видом: слишком худой, слишком болезненный, с нездоровым цветом лица. Это действительно было так. Он был истощен как физически, так и морально. Он действительно был готов переехать, но готовы ли были его встретить?

А сейчас ему на голову свалилась еще одна проблема. Екатерина. Его давняя подруга ему совершенно не нравилась. Хотя нет. Когда они были детьми, было все намного проще. Они играли вместе, он показывал ей своих солдатиков. Ему казалось, что вот-вот он влюбится в эту смелую девочку со шрамом на щеке. Но вот девочка явно его недолюбливала. Он был князем и мог претендовать на два престола, когда же девочка была никем и должна была прислуживать такому как он. И сейчас, когда девочка выросла, он почувствовал еще больше негатива по отношению к себе. Он не заслуживал такого отношения! Никогда не обижал ее, не прикасался к ней, как ее фавориты, о которых он прекрасно знал, но молчал. Она его ненавидела. И именно ее тетушка когда-то выбрала ему в законные супруги. Он решил относиться к ней, как ко всем. Никак.