Те, другие, смеются – «Чудак!»,
Усмехнусь я – «Да что мне с того?»
До глупцов не доходит никак —
Счастья мало, но мне в нём тепло.
Мне тепло от того, что река
Принимает как сына меня, —
Для кого-то быть может пустяк,
А Молога как мамка моя,
Прихожу к ней – тихонько ворчит,
Говорю – начинает журчать…
Ну скажи, как её не любить,
Как по ней не грустить, не скучать?
Очень мало мне счастья дано,
Поместилось оно в рюкзаке, —
Пусть кому-то гульба и вино,
А меня вечно тянет к реке…
Потянуло дымом пряным в луговину…
Потянуло дымом пряным в луговину —
Варится под берегом уха.
Местные бывалы – не пройти ведь мимо,
Зазывают съесть полчерпака.
Отказаться трудно. Термос распакую,
Разолью по чашкам терпкий чай,
А потом ушицы – плошку, и другую,
Съем смакуя… Вот рыбацкий рай!
Просидим полночи. Окуни под глиной…
Крапиво'й набив им животы —
В детстве на рыбалке делали, и с тмином,
А потом пекли до хрустоты.
Разговор за чаем о друзьях, о доме,
О работе, бабах – обо всём.
Вечер как мгновенье, на душе истома, —
Может что тихонечко споём?
…Над рекой Мологой, как большая птица,
От кострища дым на два крыла,
Песня над водою, в небесах зарница…
– Ладно – порыбачил, мне пора!
– Заходи, дружище, на неделе будем,
Ну а лучше всё же к выходным!
Как тебе ушица?
– Благодарен! Буду.
А уха… Потом поговорим…
Русь
Здесь от начала всех времён,
Все истины земные,
Здесь нет названий и имён —
С рожденья все иные.
Здесь не Луна хранит в ночи,
А мать её – Морена,
А утром филин не кричит —
Кукушка кличет небо.
Здесь камень всякий и река —
Рождённые Землёю,
Здесь Тайна Рода на века
Останется со мною.
Здесь всё, к чему не прикоснусь —
Томится сущей силой,
Здесь дом родной – Благая Русь
На длани у Ярила!
Не от Богов своих бегут…
Не от Богов своих бегут,
а от забвенья —
Нас наши деды берегут
от Сотворенья.
Нам пела Ладушка свои
к закату песни,
Крыла за спинами росли
и чувство чести.
Нас к дубу Велес приводил —
знакомил с Родом,
Мы пили чистый эликсир
под небосводом.
Сварожьим внукам на Земле
стезя – Безсмертье,
Нам Мокошь нить плетёт в Судьбе —
мы Славных дети.
Вложили в сердце Боги нам
все Откровенья.
С чего ж бояться нам тогда
в веках забвенья?
Портрет
Художник напишет красивый портрет, —
Но будет-ли он хоть кому-нибудь нужен?..
Задумчивый взгляд, томных губ силуэт,
С рыжинкою волосы ветер утюжит,
Глаза – безконечно-зелёный магнит,
Загадочно смотрят и манят, и манят…
И свежая розовость тёплых ланит,
И ямочки те, что всегда умиляют…
Повесят портрет на холодной стене,
В какой-нибудь частной, большой галерее,
И будет он радостен – только не мне,
А старым вздыхателям в старых ливреях.
И будет он вечно на стены довлеть
Своей красотою, написанный всуе,
И «девы без возраста» будут глазеть,
Пока его кто-то в чулан не засунет…
И лет через сто, разбирая весь хлам,
Копившийся будто в чулане веками,
Достанут портрет кем-то спрятанный там,
И светлую нежность опишут стихами…
И кто-то потом, где-то скажет о нём —
Был гением тот, кто писал так портреты!
И вспомнит наверное всяк о своём,
А юный романтик подумает – «Где ты?»…
Как будто случайно забыл на столе…
Как будто случайно забыл на столе
Перо и бумагу, чтоб вспомнилось утром,
Что ночью приснилось – бывал где во сне,
Но утро ворвалось в окно перламутром,
И стёрлись все грани, и тени ушли,
И сны растворились в стакане с кефиром…
Ещё зачинались под вечер дожди,
А утром ветра всё смешали с эфиром.
Осел на траве за окном словно снег,
Пушистый, колючий, рассыпчатый иней, —
Сверкнул бриллиантом встречая рассвет
И тут же скоробился каплей остылой…
И в листьях вишнёвых шуршит ветерок
Опавших на землю подсохшею коркой, —
Частичку бы лета, да вот – не сберёг,
Сорвать пару-тройку так просто, но только…