По­моги им!

Ес­ли бы знать, ко­му? Кит­ти и Джо? Так у ме­ня да­же ни­точек нет, за ко­торые мож­но по­дер­гать и рас­пу­тать этот клу­бок. А те, что бы­ли, при­вели в ту­пик… Мо­жет, и прав­да нав­рал мне бро.

А сон… Все­го лишь сон, твою мать!

На тум­бочке ти­хо жуж­жит ай­фон. На­вер­ное, Ди­мон хо­чет уточ­нить нас­чет платья. Ле­ниво тя­нусь за труб­кой и, уви­дев со­об­ще­ние из ла­бора­тории, рез­ко са­жусь на кро­вати.

Ту­по пя­люсь в скан до­кумен­та.

Де­вянос­то пять про­цен­тов! Это что та­кое, твою мать? Точ­ное по­пада­ние или в мо­локо?

– Ан­ге­лина Вик­то­ров­на, – тут же пе­рез­ва­ниваю за­веду­ющей. – Что-то я ни­чего не пой­му.

– Я то­же, Мат­вей Алек­сан­дро­вич, – взды­ха­ет она. – Ско­рее все­го, об­разцы бы­ли взя­ты не­кор­рек­тно. Но са­мо тес­ти­рова­ние бы­ло про­веде­но пра­виль­но. Ис­хо­дя из ма­тери­алов ис­сле­дова­ния и срав­не­ния су­щес­тву­ющих ло­кусов, мы мо­жем пред­по­лагать от­цовс­тво Алек­сан­дра Юрь­еви­ча. Но с мень­шей до­лей ве­ро­ят­ности…

– А по-рус­ски? – пе­реби­ваю я за­ум­ную речь. – Ни­чего не по­нял…

– Прос­ты­ми сло­вами, – тер­пе­ливо объ­яс­ня­ет за­веду­ющая, – ес­ли об­ра­зец ма­тери­ала был взят по пра­вилам, то ве­ро­ят­ность родс­тва вы­сокая. А вот об от­цовс­тве я бы го­вори­ла с ос­то­рож­ностью. Ско­рее все­го, вто­рой ва­ри­ант. Проб­ле­ма в са­мом ма­тери­але. По­это­му луч­ше бы пе­рес­дать…

– По­ка и это­го дос­та­точ­но, – мор­щусь я. Тру дву­мя паль­ца­ми пе­рено­сицу. – Де­воч­ка Шер­шне­ва. И это ос­новное. А от­цом ее мо­жет быть толь­ко мой па­паша. Дру­гого ва­ри­ан­та нет.  Я точ­но – пас.

Крис­ти­на. Раз­вод де­ло не хит­рое 

Ка­жет­ся, Мат­вей Алек­сан­дро­вич ре­шил уди­вить ме­ня раз­ма­хом. При­мер­но за час до ужи­на из го­рода дос­тавля­ют платья и коль­ца. Та­кое и в дур­ном сне пред­ста­вить труд­но.

– Вы­бирай, – ши­роким жес­том пред­ла­га­ет мне Мат­вей. А сам, ос­та­вив ме­ня на по­пече­ние двух де­вушек-кон­суль­тан­тов, ухо­дит к се­бе.

Ря­дом кру­тит­ся Ли­заве­та. На­пева­ет пес­ни из муль­ти­ков. А ког­да я на­деваю но­вое платье, пов­то­ря­ет ра­дос­тно.

– Ма­моч­ка, ну ты же у ме­ня са­мая кра­сивая!

Смеш­но и горь­ко. Аж пла­кать хо­чет­ся. Дур­ной сон, чес­тное сло­во.

В гру­ди сво­дит от не­об­ра­тимой по­тери. Упасть бы на кро­вать, за­рыть­ся но­сом в по­душ­ки и вып­ла­кать хо­тя бы час­тичку го­ря. Или на мо­гил­ку схо­дить. Нуж­но уз­нать, где по­хоро­нили мо­его лю­бимо­го, и на­ведать­ся без сви­дете­лей.

Зап­ре­щаю се­бе рас­ки­сать. И так не­мало слез вып­ла­кано. За­кусив гу­бу, рас­смат­ри­ваю в зер­ка­ле свое от­ра­жение. Ос­та­нав­ли­ваю вы­бор на тем­но-си­нем брюч­ном кос­тю­ме от Ва­лен­ти­но.

– Я ду­мал, ты вы­берешь что-то свет­лое, – мор­щит иде­аль­ный нос Шер­шнев. – Все-та­ки на­ша по­мол­вка…

– Тех­ни­чес­кая, – от­ве­чаю еле слыш­но. – Тог­да не по­купай. У ме­ня есть бе­лое платье.

Ль­ня­ное. В пол. Куп­ленное лю­бимым в Па­риже. Ему нра­вилось, ког­да я на­дева­ла это платье.

– Ты кра­сивая, – пов­то­рял каж­дый раз и лез це­ловать­ся.

Сгла­тываю ком, зас­тряв­ший в гор­ле. За­чем я толь­ко ляп­ну­ла про платье? С ним свя­зано столь­ко вос­по­мина­ний. И, ка­жет­ся, в нем я бы­ла, ког­да пос­ле при­ема у швед­ско­го пос­ла мы воз­вра­щались до­мой по пля­жу. За­нима­лись лю­бовью на ка­ком-то шез­лонге и сто про­цен­тов имен­но тог­да за­чали Ли­зу.

Прос­то не­воз­можно на­деть на по­мол­вку с Мат­ве­ем до­рогую для ме­ня вещь и как ни в чем не бы­вало улы­бать­ся его родс­твен­ни­кам.

Это рав­но­силь­но пре­датель­ству! А мой лю­бимый тер­петь не мог лжи. Не вы­носил ее ни в ка­ком ви­де.