взаимно в жизнь вступать-ступать.
А мне бы только знать,
да навсегда, чтоб после и, – не отрицать.
И ночь, когда… всё тихо-тихо,
нам было только… мило-мило.
Но вот дворец пустой,
гоняет призраков с «приветом»
сюжет их вовсе бесполезен,
и облик нам не интересен…
И ночь… молчи-молчи.
Вполголоса: кричи-кричи.
А мне бы только, небо-небо.
И силуэт в моё окно-окно-окно…
29.03.2022г.
«Головная боль»
Больные веки
опускаются ниже глаз.
Сверло пронзает правый, и
насквозь выходит через левый висок.
Стальная проволока опоясывает, и
сдавливает череп так,
словно свирепым удушьем
пытается кислорода лишить.
Чугунным молотом
в затылок беспощадный удар.
В глазах —
спицы,
вышивающие капиллярами —
боль;
Чердак превращается
в сплошной кавардак.
Кто-нибудь, поезд, остановите,
дребезжащий в моей голове!
Миллионы сосудов
натягиваются до дрожи.
Жилы от боли
сбегают наружу.
Лекарства сдаются,
проигрывая в неравном бою.
Крепкий чай становится морфином,
спасающий на короткое время.
Господи, – дай мне, —
возможность вздохнуть без боли.
Свою —
проклинаю вину.
Молю, и сердцем сжимаю —
Икону свою.
С 27 на 28 февраля 2022г.
«Эти стихи»
Мне так хочется кануть в Осени.
В её серо-дождливые будни,
ввинчиваться, словно штопором в винную пробку,
подбрасывая в банную печь, – тетрадей, очередную стопку.
Войти, абсолютно неспешным шагом.
Идя по кварталам, идя по бульварам.
Всматриваться в лица прохожих.
Размышлять о былом под музыку Сплина,
и думать о том, что возможно, будет когда-то.
Будет с тобой, идти по этим самым кварталам, и
будет у тебя внутри – прорастать корнями,
продолжая идти по знакомым бульварам.
Мне так хочется скрыться от знойной жары,
и укрыться в тени берёзовой рощи,
и чтобы ветер, как парус, раздувал в разные стороны намотанные на шеи шарфы,
и в прогнозе моего телефона, были только: дожди, дожди…
Мой озноб резко сменяется жаром,
конвульсивно сокращаются мышцы,
до предела суживаются сосуды, —
не нужно таблетки, моему организму необходимо облиться градом.
Нет, это не традиционная медицина.
Объясняться не стану, просто так надо.
Знаете,
у каждой твари, должна быть альтернатива,
как дополнительный ход – в бесконечной игре домино.
Но, всегда возникает спорное – «но»,
и кажется, я немного отошёл от первоначальной темы.
В моей голове, вновь, смешиваются картинки.
Потом, мой личный сезон начнётся в осенние антрепризы.
Сейчас, вчёркиваю эмоции на бумаге,
а мне всего лишь хочется кануть в Осени,
и записывать мысли в поэтическом черновике.
Читать стихи прохожим, читать стихи любимым, —
глазам, которых я еще не видел,
но мысленно представлял.
Эти стихи не море, эти стихи не печь.
Эти стихи про Осень,
эти стихи про боль…
с 25 на 26 августа 2022г.
«Пусть…»
Пусть наливаются кровью,
Твои охладевшие вены.
И пусть вздымаются горы,
Прикрытые кружевной тканью.
Пусть дребезжит твоё сердце,
Переходя в мою аритмию.
И пусть превратится дыхание в песню,
Исполненной мной и тобой на высокой ноте.
Пусть закипает тело,
Набирая градус всё выше и крепче.
Признаюсь, мне нравится чувствовать вместе —
Мир, обнимающий наши плечи.
И пусть наполняются воздухом резко, —
Лёгкие, запечатлённые как на рентгене.
И пусть выдох – протяжно и долго,
Даст насладиться в моменте.
И пусть тени сольются в закате.
И кровью нальются вены,
Словно прожилки у августовской вишни.
А в продолжение, этого текста, я напишу: многоточие…
21.08.2022г.
«Мысли…»
Я уже давно ничего не писал.
…и усталость набирает во мне нервный предел.
А ведь, порою, так хочется, – просто сесть за письменный стол,
и раствориться в собственном почерке,
рассказывая страницам черновика о боли, мечущейся по душе.
Слиться воедино с мыслями,
позабыв, хоть на миг, о мирской суете.