Она смущённо заправляет за ухо локон волос.

– Ну что насчёт яичницы? – повторяюсь я, озабоченный тем, что девушка голодна.

– Я не ем ночью яйца. У тебя есть йогурт?

Я внимательно изучаю продукты. В дальнем углу нахожу питьевой йогурт. Радуюсь, как мальчишка, что он оказался в холодильнике.

– Вот, возьми, – протягиваю яркую бутылку Милане.

– Благодарю! – Она обнажает в улыбке ровные белые зубы.

Я наблюдаю за Миланой. Она длинными тонкими пальцами изящно откручивает крышку от бутылки и жадно начинает сосать молочную жидкость. Моё тело вспыхивает в желании. Меня охватывает пламя страсти. Хочу Милану до безумия. Пытаюсь обуздать свой пыл, чтобы не спугнуть девушку.

Я включаю плиту и ставлю чайник.

– Что будешь пить? – спрашиваю я, боясь взглянуть на девушку.

– Я уже пью, – Милана демонстративно цокает язычком.

– А, ну да! – я борюсь с физическим влечением к девушке.

«Не знал, что я с трудом справлюсь с задачей!»

– Расскажи мне, как ты стал писателем? – интересуется Милана.

«О, она взяла роль журналиста».

– Я много говорил в СМИ о своём пути.

– А ты для меня теперь расскажи правдивую историю.

«А она хороший психолог!»

– Ты думаешь, я приукрашиваю свою жизнь?

Милана кивает.

– Все так делают, иначе интервью будет скучным! – заключает она.

– Интересное предположение, – я ухмыляюсь и достаю из шкафа кружку. – Ты точно чай не будешь?

– Нет. Я жду твою историю.

– Началось всё с дневника.

– Ого!

– Представь себе, я в детдоме вёл дневник. Вечерами записывал в толстую тетрадь как прошёл день, излагал свои мысли по какому-нибудь вопросу. С детства я тяготел к познанию Вселенной. После усыновления в один прекрасный день дневник прочитала моя приёмная мать. Я тогда на неё сильно разозлился. Однако она первая увидела мой талант к писательству и указала направление.

– Ты сохранил дневник? – Милана с серьёзным видом смотрит на меня. В её лазурных глазах притаилась печаль. Она сочувствует мне.

Знаю, слово «детдом» звучит устрашающе.

Я пока не готов дать почитать ей дневник, поэтому растерянно хлопаю ресницами.

Чайник начинает свистеть, я выключаю плиту. Ищу в голове подходящий ответ.

– Конечно, только не сейчас, – киваю я. – Он в доме родителей.

– А, – понимающе протягивает Милана.

– Не передумала насчёт чая? – я наливаю кипяток в заварочный чайник.

Милана качает головой.

«Интересно, о чём она сейчас думает?»

Девушка смотрит на настенные часы, стрелки перевалили глубоко за полночь.

– Уже 2 часа, мне пора спать! – строго говорит она.

– Конечно, я покажу тебе комнату.

– Спасибо.

Я беру её за нежную ладонь и веду к невесомой лестнице. Второй этаж – это пристройка на крыше дома с галереей и пространством для прогулок. Деревянные ступени лестницы с необычным рельефом будто бы парят в воздухе – опираясь на прочные стеклянные опоры.

Преодолев ступени, мы идём по коридору, стены которого сделаны из прозрачного стекла. Я люблю простор. Днём за ними красуется благоухающий сад из цветов. Мы подходим к стеклянной затемнённой двери.

– Твоя комната, – я поворачиваю ручку, и дверь распахивается.

Стены спальни из кирпича, но внутри во всю широкую стену вставлено панорамное окно. Вид открывается на Кремль и Москву-реку. Возникает ощущение, что подобно птице паришь в воздухе. Ночная столица будоражит душу.

Милана восхищённо вскрикивает:

– Какой шикарный вид! – Она подбегает к окну, касаясь стекла ладонями, и зачарованно смотрит вдаль.

Мне нравится, когда она радуется, Милана искренна в своих эмоциях. Моё сердце переполняет счастье. Я зажигаю светильник, чтобы лился приглушённый свет, тем самым была видна притязательная красота ночного города.