8. Неопознанный объект

POV Никандер

Крик - это место, которое в разное время наполненяется то болью, то отчаянием, иногда неудачами и неизменно каждый день чьей-то смертью. Здесь дается шанс на выживание тем мужчинам, которые находятся в опасной рискованной зоне, откуда выбирается следующий кусок мяса Дрязгам, если за год не исправятся. 

Люблю чувствовать слепящий аромат крови и отчаяния. Нравится видеть, как бойцы кулаками выбивают путь наверх, как готовы убивать лишь бы не стать следующей жертвой. Не добившись успехов в жизни, они вынуждены зарабатывать рейтинг здесь - на арене, как посмешище, на радость остальным. Перед боем выдвигается список предложений. К примеру, отгрызть ухо сопернику и, когда задача выполняется бойцом, за него голосуют, поднимая в общественном рейтинге, и, отдаляя тем самым от статуса мяса. Не правда ли это весело? 

Отчаявшись, они нас развлекают, а кто плохо развлекает, увы, умирает. Хотя, какая разница, неудачник либо здесь умрет, либо в качестве мяса. 

Особенно обожаю, когда гости Крика снимают оковы интеллигентов и на глазах звереют, выпуская на волю истинную животную суть.

***

В центре заведения располагается светлая арена, а вокруг черная толпа зрителей. Интерьер в Крике специально выполнен в бордовых и черных тонах, чтобы во время боев не контрастировать с кровью.

Я предпочитаю, облокотившись о стальные перила, наблюдать на кровавые бои, с самого верха, откуда гости выглядят жалкими муравьями. 

Сегодня темнокожий, превышая соперника в росте на целую голову, бьется против желтокожего. Зрелище знатное. Кровавое. Мелкий желтокожий не сдается. Уже откусил сопернику кусок кожи из плеча, за что получил лишние балы популярности.

- На! Я трезвым не могу такое смотреть! - скулит Михаэль, передавая очередной бокал с крепким напитком и, черт его сожри, по не осторожности задевает локтем мои часы. Тотчас справа от меня материализуется голограмма звонящего мужчины в полный рост. Увидев раздражающий "объект", выразительно гляжу на своего личного помощника, который одними губами шепчет:
"Прости, не хотел."

Но поделать нечего.  Не убивать ведь за неуклюжесть, поэтому устало вздыхаю и принимаюсь слушать голограмму:

- Наконец-то, ответил! - орет мне на ухо Рос, тыча мне в лицо пальцем, который проходит как бы сквозь меня.

- Я думал ты понял мое нежелание разговаривать, когда я сбросил твой пятьдесят второй вызов? - выразительно приподнимаю бровь, после чего теряю к происходящему интерес, возвращая внимание вниз на ринг, где соперники вновь в захвате. Один душит, а второй пытается сломать другому руку, чтобы выбраться.

- Я смотрю бой, так что сгинь. Кыш-кыш! - машу рукой, намеренно задевая волны, и, искажая проекцию собеседника.
- Не смей сбрасывать или я лично к тебе приеду! - грозит ужасающе упертая пиявка. Его упрямство, целенаправленность, да в нужное русло, цены бы не было. - Отдай мне пацана! Сам подумай, зачем он тебе нужен? Плюгавенький, хилый, еще и наглый. Подумаешь, какой-то кусок мяса, - начинает клянчить вполне мирно, даже не бесит. Умело использует в арсенале даже такое оружие, как откровенная лесть. - Зачем тебе няньчиться с ним? Кто ты? Великий генерал. Умнейший. Сильнейший. Пятый в списке Роконцев, уступаешь по популярности разве что певцам, да актерам, а он - ничтожество. Даже не стоит твоего внимания. 

- Побольше лести, я еще не проникся! - подбадриваю на дальнейшее подтирание мне задницы. Когда еще увижу, как Рос опустился до лизания моих кедов, надо пользоваться моментом. 

- Пожалуйста! - молит тот.

Я искренне поражаюсь поведению парня и киваю. Михаэль подталкивает плечом и комично строит гримасу. При этом мысленно комментирует произошедшее: