На том, осеннем берегу
Где вскоре, в зимнюю пургу,
Прошепчет голос провиденья:
Бессильем не унять тоску,
Усталость не затмит томленье…
Мой храм
Мой отдалённый, светлый храм,
К твоим возвышенным устам
Склоняюсь грешною главой,
Взглянув на лик святейший твой.
Мой отдалённый, светлый храм,
К тем белокаменным чертам
Ввысь обратившись, унесут
Молитвы сладостных минут.
Но только грусть владеет мной
О, храм желанный и родной,
Мой незабвенный уголок,
В тебе – стихи пречистых строк.
Мой незабвенный уголок,
В тебе – стихов пречистый слог…
Нет ничего
Нет ничего прекраснее мечты —
Всегда такой несбыточно-высокой,
Встречаясь лишь с печалью одинокой,
Её края по-прежнему чисты.
Нет ничего мучительней тоски —
Она, как образ, посетит украдкой,
Черты её далёки и близки,
Ей суждено то долгой быть, то краткой.
Нет ничего печальней тишины —
Ничто вокруг не всколыхнется зыбко,
И словно слышатся вдали орган и скрипка,
А небеса беззвучно-холодны…
Мир Осени
Мир Осени – я снова вхож в твой край,
Возникший в ярком пламени багрянца,
Прими меня – усталого скитальца,
В закате дней звучи и нарастай.
Я ускользал от долгой тишины
К лоскутьям красок солнечного цвета,
Дождем беззвучным удалялось Лето
К истокам рек бездонной глубины.
Ведь так давно не посещали сны
И нет в судьбе заметных повторений,
Но множил путь чертог поры осенней,
И были дни листвой озарены…
Забытое
Забытое лишь вспомнится тогда,
Когда иссякнет прожитая юность,
Чтобы в слезах так памятно вернулась
Моя давно угасшая звезда
Но я раздую слабый огонёк,
Душа тоске не сразу покорится —
И нестерпимо быстро заструится
Воспоминаний светлый ручеёк…
Тот, кто любил
Тот, кто любил, но не был сам любим
И тот, кто чувства был вполне достоин,
Не знал, что мир из грусти соткан – скроен,
А чувства ход так труднообратим.
Тот, кто желал – желанным сам не был,
Страдая от бесчувственного хлада,
Ему – тоска безгрешная отрада
Среди в ночи пылающих светил.
Тот, кто отчаясь все же был стремим,
А милый образ таял, удалялся,
Но звал его и ждал, не отрекался
Тот, кто любил, но не был сам любим…
Средь синевы
Среди бескрайней синевы
Оставлен миг ушедший детства,
Из первой жизненной главы,
Как чудодейственное средство
Он убаюкивал меня,
Спасая в юности час ранний,
От всех невзгод, переживаний
В своем безмолвии храня.
Среди бескрайней синевы,
Словно овеян милой тайной,
В вечернем шорохе листвы
Остался взгляд души печальной…
Стиль небесного пера
Сонет
Оставлен стиль небесного пера,
Поранив остротой прозрачных граней,
Не суждено умолкнуть до утра
Многоголосой цельности преданий.
Встречая сердцем звонкие дожди,
Подставив грудь под струи озаренья,
Наступит светлой истины прозренье,
И капель стук умолкнет позади.
Из глубины веков, взметнувшись ввысь,
Неисчислимой силой вознеслись,
В полёт бесстрашный крылья совершенства.
Их оперенье – радужная нить,
Размах широк – никак не охватить
Всей высоты невиданной блаженство…
Средь лоскутков Весны
Средь лоскутков Весны плывущей дымки
И вереницы птиц над мглой полей,
Во тьме возникшей лунной половинки,
Есть добродетель временных корней.
И в ней – предел всех действий и желаний,
Сурового мазка полутона,
Фрагмент кроваво – красного пятна
И светотень забывчивости ранней.
Зимы обуздан страждущий порыв,
Тепла решётку тонкую открыв,
Настала солнца дивная пора.
Полились трели памятного дня,
К себе гурьбой волнующей маня —
Оставлен стиль небесного пера…
И не придут слова…
И не придут слова – их вдруг развеет ветер,
В снежинки превратясь, рассыплются во мгле.
Но росчерком своим, блестящим на рассвете,
В душе оставят след о прожитом тепле…
Медведица с небес рассыплет ковшик снега
В объятия продрогшей, сумрачной Земли.
В пришедший Новый Год уже былого Века