Морщусь. Мне не нравится. Бабочка только расправила крылья и начала учиться летать, а мы её этим вернем назад.
- Считаешь, хороший вариант?
- Разумный. Это психология и мировоззрение, Олег, тут не бывает однозначно хорошего варианта. Есть просто вариант. Никто на сто процентов не может предсказать её реакцию.
Женщина меряет шагами пространство кабинета от полки до полки и хитро на меня поглядывает. Кажется, я подпрыгиваю на месте от нетерпения. Надо как-то взять себя в руки. Перебираю листы, бегло прочитываю. Всё запущено. Очень запущено.
- Понятно. Какой второй? - уже спокойно.

Бумаги всегда помогают мне прийти в себя и начать адекватно мыслить: шуршание, текст - это успокаивает. Я в свое время тяготел к уголовному праву, но не смог работать, слишком легко заряжаюсь эмоциями от других людей. В коммерческой деятельности все намного спокойнее.

- Она тебе нравится, - Марианна ставит меня перед фактом и складывает руки на груди.
Отвечаю тем же жестом.
- А как ты думаешь, нормальному здоровому мужику может не нравиться восемнадцатилетняя девушка, которая ходит по дому голой?
- Я практикующий сексолог уже семь лет, Олег. У меня в практике и не такие встречались, - снисходительный взгляд. - Но сейчас мы не о том. Я видела, как ты общался с ней в коридоре. Извини за прямоту, но ты же её не только трахнуть хочешь?

Бьет по больному и в упор. Мне хватило суток, чтобы узнать ответ на этот вопрос. Да, Бабочка мне нравится чуть больше, чем просто сексуальная нимфетка, которую подбросила жизнь. Она будит во мне давно забытое. Заставляет вспоминать о мечтах и других глупостях. Даже не знаю, хорошо это или плохо. 

- По лицу понятно. Тогда слушай план номер два…

 

Бабочка

С головой под одеяло. Спрятаться  от этого непонятного мира и поплакать. Я никогда не плакала в пансионе. Все девчонки плакали, кто после порки, кто скучал по прошлому, а я не плакала. Просто впитывала знания, превращаясь в лучшую женщину для Хозяина, который меня оценит.
Вот только всё зря. Меня обманывали. Я, такая послушная, идеальная никому не нужна, потому что Хозяев не существует. Меня готовили к той жизни, которой не существует.

От этой мысли все внутри сжимается до боли.  Хочу кричать и плакать, но не могу. Почему не могу? Во сне же получилось! А сейчас, когда так хочется выплеснуть все из себя криком, голоса нет. Оно все клокочет внутри меня, рвется наружу и не может вырваться. Как я завидую людям, у которых есть голос…
Они могут кричать, когда захотят.

Я же могу только молча плакать, потому что никому не нужна. Я выхожу голой к одним гостям, на других нападаю со скалкой, не знаю, как правильно благодарить и как понравиться мужчине, с которым хочется быть рядом.
Олегу нужна лучшая женщина, а не глупая растерянная девушка выброшенная на обочину жизни. Особенно, если лучшее, что она умеет делать, это минет.
Становится холодно даже под теплым одеялом.
Слышу, как открывается дверь в комнату и тихо поскрипывают половицы. Узнаю его по шагам. Олег.
Когда за одеяло тянут, послушно отпускаю. Мы с Марианной задернули шторы, чтобы солнце не светило в глаза, поэтому сейчас в комнате приятный полумрак. Но даже в нем я вижу блеск в каре-золотых глазах. Он ими улыбается, когда губы говорят:
- Что у меня за сырость в доме,  Бабочка?
Прячу лицо в ладони. Я все еще не уверена, что мне нравятся новые законы, о которых говорила Марианна. Но Олег живет по ним и в его доме они действуют. Поэтому мне стыдно. Стыдно за то, что не могу стать лучшей для него.
Но как объяснить? Написать? Это надо в гребанных стихах, а я не умею.