Мы озвучиваем заказ девушке, когда она оказывается около нашего стола вновь.

– Отлично, – говорит она. – Напитки выбрали?

Мотаю головой.

– Мне черный кофе без сахара. Девушке латте. Если возможно, с карамелью, – за меня решает Гордей.

– Простите, но карамели нет.

– Тогда просто латте.

– Хорошо. Сейчас все принесу.

Пару минут я просто обдумываю услышанное. Латте с карамелью – мой любимый напиток, если мы говорим о кофе. Да, сладковатый, ведь я всегда добавляю туда много сахара, зато отлично поднимает мне настроение.

Вопрос только в том, откуда бандит узнал об этом? Это Ведь личное… Уезжал, чтобы досье на меня составить? Шантажировать хотел? Только вот нечем.

Если и раньше мне было не по себе, то теперь тревожность возросла вдвойне. Я даже забыла о том, что скрывала «голые» груди от взора заинтересованных дальнобойщиков.

– Откуда ты знаешь? – с опаской спрашиваю, хотя прекрасно понимаю, что Гордей не сознается.

– О чем?

– Про латте с карамелью.

– Это очевидно.

– В смысле?

– Все девушки любят латте, а такие сладкие, как ты, точно предпочитают хорошенько его подсластить, – усмешка на его лице доказывает, что Гордей врет.

– Это бред. А мне нужна правда.

– Правда в том, что ты слишком много паникуешь. Не стоит искать скрытый смысл. И не стоит лезть, куда не надо. Это может плохо кончиться.

Да уж. Поддержал, так поддержал. Может, мне все же стоило рискнуть, и сбежать от него, когда был шанс. А ведь он был у меня, и ни раз, если подумать.

Но что-то упорно заставляло меня остаться. Трусость, наверное…

Давлюсь собственным волнением, но больше не собираюсь высказывать Гордею свои опасения. Он только смеется. Или приказывает. «Делай, как я говорю, если хочешь жить», – прогоняю в голове его слова искаженным голосом.

Стараюсь как можно быстрее впихнуть в себя еду. Не нравится мне здесь. Я вообще не чувствую себя в безопасности. Даже рядом с Гордеем. Кажется, его кровавые игры для меня не менее опасны, чем свобода.

– Черт! – выдает вдруг мужчина, отвлекаясь от поглощения пищи.

– Что там? – спрашиваю, пытаясь повернуться к телевизору, ведь он явно смотрит туда.

– Нет, нет… – останавливает меня Гордей, хватая за руки. – Ерунда.

– Но я хочу посмотреть!

Вырываюсь из его захвата, прилагая к этому максимум усилий.

«… связана ли перестрелка на подземной парковке с угоном мотоцикла еще предстоит разобраться к следствию. Просим всех, у кого есть информация об этих людях, обратиться по телефону на экране. К другим новостям…».

На небольшом телевизорике сначала мелькает не особо четкое видео с мобильного телефона, где я усаживаюсь на мотоцикл позади Гордея. Кажется, кто-то из прохожих, действительно, снимал. А потом крупным планом показывают два фоторобота. Не слишком сильно похожих на нас, но узнать можно.

– Ты… – меня в буквальном смысле трясет от увиденного, от осознания того, что случилось. – Ты… Что ты наделал?

Голос сначала скатывается на шепот, а затем глаза застилает пеленой слез.

– Меня ищет полиция… – шепчу, находясь в абсолютном ступоре. Как? Как так получилось?

– Поехали! – распоряжается Гордей и поднимается со своего места. Он бросает на столик несколько купюр.

– Нет… – мотаю головой со всей силы. – Нет… – на моем лице растягивается истеричная улыбка. Я просто в шоке.

– Да. Поднимайся.

– Пошел ты нахрен! – зло выплевываю.

На что мужчина, сцепляя зубы, реагирует мощным захватом на моем плече.