Только он опережает. Бьет просто наотмашь своими словами.

- А с мужем ты такая же горячая в постели? Многому он успел тебя научить?

Замираю, так до главного и не добравшись. Илья же паузой пользуется. Высвобождается наконец из моей хватки. Подальше от дивана отходит. Почти возле самой двери останавливается. Смотрит только в глаза. Не понятно кого боится. Меня? Себя?

- Ты ужас какая грязная, - словами своими добивает, - вот зачем только в дымоход полезла? Идиотка! - оскорбляет. Но эти оскорбления ничто по сравнению с его поступками. По сравнению с тем, что он опять от меня отказывается. И это ранит в сто крат сильнее, чем холодное равнодушие собственного мужа, на которого мне сейчас плевать. - Вот чем я тебя тут отмывать буду. Здесь нет канализации и воды нет.

- У меня в сумочке влажные салфетки. Протрусь как-нибудь. Не так уж сильно я замаралась. А одежду можешь мне свою дать.

Голову отворачиваю. Не хочу больше на него смотреть. Слишком больно. Слишком обидно. Разрыдаться в пору. Яна, прекращай уже цепляться за мечту, которая никогда не случится. Поезд вашей юности ушел. Его не догнать и в последний вагон уже не запрыгнуть. Но как же хочется.

- Тогда приводи себя в порядок, - он к противоположной стене отходит. Там старый шкаф советских времен. Роется в нем недолго. - Вот. Потом оденешь, - рядом со мной на диван плюхается бесформенная кучка ткани, - это футболка. Она чистая. Ты не подумай. Взял для сменки. И брюки спортивные. Переодевайся. Я подожду снаружи и не выкинь больше никакой глупости.

Молча киваю. Давай, вали уже быстрее. Его пренебрежение жжет изнутри каленым железом. Это странно и не логично, неправильно, но сейчас моя внутренняя обида гораздо важнее того, что вокруг происходит. Например, что меня похитили. Удерживают силой. Отец и братья, возможно даже мачеха, места себе не находят. Переживают. Волнуются. Вероятнее всего папе придется щедро раскошелиться, чтобы меня из беды вызволить. Но все это сейчас так незначительно.

А на первом месте только одно. Я снова встретила Илью. Но он меня больше не любит. Скорее всего никогда и не любил. У его семьи какие-то счеты с моим отцом. Поэтому он меня похитил. Наверное, был уверен, что сама пойду за ним. Ну, я и пошла. Ни с каким другим бы мужиком не пошла. А за ним полетела, как мотылек на огонь. И обожглась конечно снова.

И пора бы уже принять суровую реальность. Ту, которая еще в молодости меня словно обухом по голове стукнула. Моего Ильи не существует. Я его себе придумала. Заботливого, нежного парня, который носит меня на руках. Который меня любит. А есть бандит. Суровый, опасный волк. Он потешился со мной в прошлом. Вернулся, чтобы доставить проблем в настоящем.

И самое правильное. Самое верное решение, которое нужно принять - держаться от него подальше. Любая здравомыслящая девушка так сделает. Любая! Но, похоже, не я…

13. Глава 13

Когда дверь за ним закрывается. Наспех обтираюсь салфетками. Снимаю свою грязную, потасканную так, как никогда в жизни, дизайнерскую одежду. Простите брючки я любила вас. Складываю аккуратно в стопку, словно собираюсь с собой забрать. А может и заберу. Попрошу у Ильи пакет и когда весь этот фарс с похищением закончится, гордо уйду в закат. А он даже не попытается меня задержать.

Горло сжимает спазмом. Как давно это было. Как давно я испытывала нечто подобное. Удушающее сильнее толстой веревки, обмотанной вокруг горла. Вдохнуть лишь со второго раза получается.

Трясущимися руками подцепляю край одежды, лежащей кучкой на диване. Его одежды. Он сказал она чистая. Так почему же пахнет так одуряюще? К лицу клочок ткани прижимаю. Прощаюсь с гордостью на время.