–Новости не из лучших, – пытался привести себя в чувства и уже с меньшей настороженностью говорил Демьян. – А ты, стало быть?

–Аааа точно, как же это я так, – незнакомец протянул худощавую руку. – Меня зовут Мирон, я брат Марка и вроде как обязан тебе.

Мирон имел слегка брутальный и одновременно причудливый вид, у него были большие серо-голубые глаза и шрам над левым глазом, который трудно было не заметить. Теперь он не был похож на робкого официанта, то ли приглушенный свет фонарей придавал его образу больше мужественности, то ли разбитый нос бедняги. Демьян пару раз подумал на этот счет. Мужчина с русыми волосами, лет 35-ти был спортивного телосложения и оставлял двоякое впечатление. Будто принцесса Англии, намереваясь прогуляться до собора, заглянула по ошибке в рок клуб. Мягкие черты лица, тон общения свидетельствовали о душевном спокойствии и простоте, но только что разбитый нос и взгляд скорее настораживали.

–Так ты мне поможешь? – неуверенно поинтересовался Демьян.

–Да. Я отведу тебя в безопасное место, там ты сможешь встать на ноги и разобраться что к чему.

–Встать на ноги? Стоп, – отшатнулся Демьян. – Спасибо конечно, но, пожалуй, дальше я сам. Уже большой мальчик, – голос его дрожал от холода, он устал, был голоден, и эмоционально разбит, но идти, с мало знакомым человеком не пойми, куда не хотел.

–Очнись. Ты вообще в курсе происходящего? из записки Марка я конечно не до конца понял, что случилась у вас на базе ВВС, единственное, что мне известно, так это то, что ты страшно разозлил мисс Гофман.

– Гофман? О черт, процветание, процветание вот это откуда.

–Послушай, я все тебе объясню, но не сейчас и не здесь, пойдём со мной. Черт возьми, – протягивая правую руку, говорил он уже менее сдержанно, – Ради Марка, доверься мне. Нет, если конечно хочешь, можешь остаться здесь, – он надменно оглядел обшарпанные стены переулка и грязный высокий фонарный столб. – Я, знаешь ли не давлю.

У Демьяна было туго с доверием, но в голосе Мирона что-то тронуло его, к тому же, он дважды за сутки спасал ему жизнь. Иногда судьба не оставляет право выбора лишь только потому, что единственно верный путь один. Демьян пошёл следом.

Они медленно продвигались по слабо освещенным улочкам крадучись, словно воры или раненные звери пытающиеся скрыться от преследователей во тьме. Дорога была не близкой и отняла около полутора часов.

– Долго ещё идти? – спросил раздражённым голосом голодный и уставший Демьян.

– Мы почти пришли, это здесь,– попытался взбодрить его спутник.

Перед ними расположилось небольшое здание, состоящее из 4-х этажей. Оно было довольно старым и ветхим, проходящему мимо и в голову не придёт, что здесь кто-то может жить. Обшарпанные синие, давно не крашеные стены, напоминали заброшенные дома, что скорее нуждались в ликвидации, нежели в реставрации. Над неброской деревянной дверью висела старая табличка «Северное сияние», это был небольшой отель, который, как и всё здание казался бездушным, мертвым.  Мирон стал заходить, и Демьян смиренно последовал за ним.

Внутреннее убранство отеля было чуть лучше, чем того следовало ожидать. Старый красный ковер в прихожей, маленькие милые безделушки, жалкие копии величайших картин и большие старые лампы придавали этому месту некое подобие уюта. Демьян почувствовал головокружительный запах еды, но не решался спросить у своего спутника о возможности перекусить перед сном.

– Ах Мироша, это ты? – послышался издалека нежный женский голос.

– Моя родная душа, кто же это ещё может быть. Кстати я не один.

Из соседней комнаты вышла женщина, лет 30-ти. Выглядела она очаровательно нежно, слегка под стёртый макияж придавал ее глазам усталый вид, но отчего то, это не оказывало негативного впечатления. На ней был старый пепельно-розовый халат. Длинные крашенные под блонд волосы, небрежно спадающие из замысловатой прически по плечам, грациозно обволакивали шею. Поцеловав Мирона она с вопросительным тоном посмотрела на Демьяна.