– Дышит… – Он понизил голос до шепота: – Можем до ветеринарки добросить. Полтинник даешь?

Я нисколько не удивился.

– Даю. Поехали. Там, кроме как усыплять, что-нибудь умеют? Или такие же, как у вас?

– Там все умеют. Они же платные. Ну, садись.

Я опустился на колени, просунул руки собаке под живот и под голову. Она коротко взвизгнула, но вырываться не стала. Мне тоже было больно разгибаться, но я сдержался и не взвизгнул. Прижав собаку к груди, я бережно понес ее к машине.

– Давай, мужик, поправляйся, – благодарно пожелал мне вслед «Кллннч».

Толян мне вслед ничего не пожелал.

***

В приемной на втором этаже висел угрожающего вида плакат с огромным, жутким шприцем и лицемерно-садистской надписью: «А ты не забыл сделать своему любимцу прививку от бешенства?» Под плакатом вдоль стены сидело не менее десяти посетителей с собаками и кошками всех мастей. Возможно, несчастные животные предпочли бы бешенство, но их никто не спрашивал.

Я вздохнул, перехватил собаку поудобнее, еще раз взглянул на шприц и повернулся к выходу. Но меня остановили.

– Мужчина! Мужчина с овчаркой на руках. Проходите. Проходите к доктору.

Я не поверил своим ушам! Меня пропускали без очереди! Причем, пропускали все хором, без обычных в таких случаях реплик, вроде: «Я тоже инвалид перестройки и беременный от неразборчивых рыночных отношений, а вот жду». Наверное, общение с животными помогает их хозяевам вырабатывать человеческие качества.

В отличие от людей в грязно-белых халатах из машины «Скорой помощи» совсем молоденький на вид собачий доктор излучал любовь и сострадание.

– А что с нами случилось? Подрались? Кладите сюда на стол. И намордничек снимите – ни к чему он сейчас. Вон, какая симпатяга! А как нас зовут?

– Вообще-то, мы не дрались. Мы не на прививку от бешенства. Она на меня упала. Нечаянно. – Я осторожно уложил собаку на покрытый простыней стол и принялся расстегивать намордник. – А зовут нас Виктор Эдуардович.

Молодой человек рассмеялся.

– Да я про вашу собачку спрашиваю. Но все равно – очень приятно.

Да я, в общем-то, понял. Вот только не знаю я, как нас всех зовут. А если признаюсь, что собака не моя, а неизвестно чья, не пошлет ли он нас подальше? Опять же, на прививки от бешенства, например.

– Собачка хорошая, – неопределенно ответил я и по-хозяйски положил руку ей на голову. – Не кусается, и слюни не текут. И вас не укусит – не бойтесь, доктор.

– Я не боюсь. Правда, иногда бывает – кусают. Не от злости, а от боли. Предупреждают об осторожности. Так как зовут собачку-то?

Он бестактно настаивал, хотя я уже дал понять, что вопрос мне неприятен. Тем более, что кроме Тузика и Мойдодыра, как назло, ничего в голову не приходило. Кличка «Мойдодыр» слишком уж ассоциировалась с прививками от бешенства. Я решил не оригинальничать и выбрал Тузика.

– Тузик? – крайне удивился доктор и посмотрел на меня с ярко выраженным недоверием. – Странно…

Ч-ч-черт, надо было все-таки сказать: «Мойдодыр»!

– А ничего странного. Такое старинное русско-собачье имя, – пояснил я. – Сейчас в моде все традиционное, полузабытое, так сказать…

– Странно… – Посомневавшись пару секунд, он положил ножницы на стол и приподнял собаке заднюю лапу. – Ну, конечно, я и так вижу. Морда такая аккуратная и осанка, и структура… Хм… Первый раз слышу, чтобы Тузиком назвали овчарку, да еще и девочку.

– Девочку?… Ну и что? Девочка Тузик. Звучит неплохо, да? Даже кокетливо. Как в фильме: «Ее звали Никита». Вообще-то, я перед тем, как кличку придумать, под брюхо ей не заглядывал, – пробормотал я в свое оправдание.

– И до сих пор не заглядывали? – с иронией поинтересовался доктор и принялся разрезать грязный бинт на лапе. – Вы ее еще не вязали?