– Миха, ты что задумал? Миха, не надо! – верещит он.

– Руку на кресло!

От звука моего голоса даже у меня уши закладывает.

Он в конце концов подчиняется, а я целюсь и, не думая, нажимаю на курок: пистолет выплевывает пулю, которая попадает бывшему товарищу в мизинец.

Глаза Прохорова увеличиваются в размере раза в два. Он смотрит на раненую конечность и начинает истошно орать, потом прижимает ее, уже порядком окровавленную, к груди и воет, будто я ему не палец прострелил, а всю кисть оттяпал.

Я убираю пистолет за пояс, подлетаю к Прохорову, вытаскиваю его из кресла, выворачиваю здоровую руку и припечатываю грудью к стене. От него разит потом и страхом, мне противно к нему прикасаться, но еще больше мне противно осознавать, что этот червяк прикасался к Але.

Свободной рукой я хватаю его за затылок и вжимаю щекой в стену, хриплю в ухо:

– Где она?

– Миха, я не хотел! Миха, только не убивай!

– Где она? – повторяю резче и бью Прохорова лицом о стену.

– Ее здесь нет, я ее не крал! – визжит он разбитыми губами.

– Что?

Чувствую, как внутри всё обрывается, по спине струится пот, перед глазами красные пятна.

– Ты врешь! – ору на него и бью лицом о стену еще раз. – Где она?

– Это всё Рита! Рита придумала! – визжит Прохоров. – Мы узнали, что у тебя пропала жена, и Рита предложила схему… Я не виноват! Она сказала, что бросит меня, если я этого не сделаю, а ты заплатишь…

– А палец чей? – рычу так, что аж самому делается страшно.

– Какой палец?

– С фото!

– Миха, прости, это просто девчонки с улицы… Прости, а?

После этих его слов мне делается только хуже. Я крепко хватаю затылок Прохорова с твердым намерением пробить либо голову, либо стену. И тут слышу за спиной резкий оклик:

– Михаил, отпустите подозреваемого и отойдите в сторону!

Это следователь Васильев. Видимо, решил проверить Прохорова сам. Я игнорирую его слова, готовлюсь ударить снова, и тут краем глаза вижу, что Васильев выхватывает из кобуры пистолет. Нехотя разжимаю пальцы, позволив противнику рухнуть на пол. Тот громко скулит и отползает.

Тот же день:

18:30

Михаил

Сижу в своей машине, пытаюсь прийти в себя. А у дома уже толпится прилично народа. Васильев вызвал скорую, прибыло еще двое полицейских. Меня все обходят стороной.

Вот так живешь себе спокойно, стреляешь по банкам на выходных, когда-никогда с друзьями на охоту вырвешься, а тут раз – и оружие пошло в ход совсем по другому назначению. Хорошо, что у меня на пистолет и остальное оружие, которое храню в доме, имеется разрешение.

Не сразу замечаю появление следователя.

– Претензий Прохоров не имеет, подтвердил, что выстрел произошел случайно… – мрачным тоном заявляет он.

Я киваю, хотя на самом деле мне до лампочки, что Прохоров подтвердит, а что нет. У меня достаточно средств и связей, чтобы так на него надавить, что и мокрого места не останется. Дело в любом случае замяли бы. И всё равно я рад тому, что Васильев появился в нужном месте в нужное время.

– Спасибо! – вздыхаю я.

– За что спасибо? За то, что прикрыл вашу спину? Думаете, мне понравилось его убеждать?! – голос его дребезжит от возмущения.

– Спасибо, что не дали мне сделать то, о чем потом пожалел бы…

– А-а-а, совесть проснулась? Поздновато! Обязательно тут было бегать с пистолетом наперевес, а? Нам довериться никак нельзя? Я больше в таком помогать не стану…

Понимаю, что хорохорится. Будет, еще как будет. У него внук – аутист, нуждается в особом уходе, жена мечтает построить дачу, сын – неудачливый бизнесмен. Ему нужны мои «премии», как воздух нужны. Но обижать следователя не хочу.

– В людей до этого не стрелял и больше не собираюсь… – говорю тихо, но он слышит, кивает.