– С новым годом, дружище! Меня зовут Миша, – сменив тон на более жизнерадостный и дружелюбный, продолжил, подошедший чуть ближе мужчина и несильно толкнул Майозубова в плечо, чтобы привести в чувство.

– Аристарх, – рефлекторно представился опешивший молодой человек, вдруг осознав, что ему сейчас просто необходимо с кем-то пообщаться.

– О, заговорил, – чуть удивлённо выдавил из себя собаковод и отвёл Аристарха к лавочке, которая неприметно стояла у куста, метрах в двадцати.

– Пить будешь? – предложил Миша.

– Нет, пить не буду, – вежливо ответил Аристарх, понимая, чем такое может закончится.

– Ну и правильно, в твоём возрасте употреблять алкоголь вообще не стоит. Живёшь рядом или приехал на стройку поглазеть? – не делая паузы, продолжил общение разговорчивый Миша и, прикрывшись рукой, интеллигентно отпил из бутылки.

– И то и другое, – задумчиво кивнул Майозубов. Теперь Миша казался добрым и даже располагающим к общению, а поговорить с кем-то абсолютно реальным, в свете последних странных и нервных событий, стало насущной необходимостью, и уже через мгновение пришло понимание почему именно с Мишей.

Поэт вспомнил, что лет в десять посмотрел фильм «Ко мне, Мухтар», с Никулиным в главной роли. Имя собаки и невероятное обаяние собеседника тут же соотнеслись с яркими детскими впечатлениями от кинофильма, придав неожиданному знакомству некий флёр особого доверия.

– А далеко отсюда живёшь? – непринуждённо поинтересовался владелец собаки.

– Рядом, в домах у гостиницы «Украина».

– Да это же совсем близко от меня, я живу за этим сквером, – поведал Миша и ткнул пальцем в кирпичный дом, стоявший метрах в трёхстах.

– Собаку Мухтаром назвали, потому что работаете в милиции?

– Тоже любишь этот фильм? – добродушно усмехнулся Миша.

– Да, конечно, его все любят.

– Ну что ж, догадался правильно, – кивнул новый знакомый и тут же продолжил: «Вот только я рапорт об увольнении написал и, считай, почти на пенсии уже».

– Что-то вы очень молодо выглядите для пенсионера.

– У нас можно выходить на пенсию с тридцати восьми лет, так что всё в норме. Ну а ты, наверное, в институте учишься?

– Да нет, не учусь, мне не это нужно, я и так гений, – не скромно, но спокойно и уверенно ответил Аристарх.

– Сильное заявление, – иронично усмехнулся сосед по лавке и деликатно прикрывшись локтем, сделал ещё один глоток спиртного.

– Принимаю вашу иронию, но я поэт, а таланту поэта в институте не научишь, он либо есть, либо нет. Потом, этим надо жить, в смысле даже не зарабатывать, а именно жить, как поэт, что, ой, как не просто.

– Хорошо тебя понимаю, так как мент – тоже образ жизни и там очень много всякого того, что на грани и давай будем на «ты», ведь мы, вроде, соседи, да и новое тысячелетие, кстати, празднуем…

– Договорись, Миша. А чего ты со службы-то ушёл так рано?

– Да всё просто, со времён фильма про Мухтара, слишком многое поменялось: и той большой страны нет, и люди стали совсем другими, а я до мозга костей советский, и не могу торговать совестью.

– Мне тоже СССР жалко, хотя я его почти не видел. Знаю, великая страна тогда была, а сейчас одни лохмотья остались.

– Да не то слово, все в бизнесмены ушли… Я, например, ловлю преступников, а начальники продаются и дела закрывают – зарабатывают, надоело ужасно. Мне же не по чести так работать, видимо, коммерсант я никудышный, но вот гениям, думаю, попроще.

– Думаете, проще? – вспыхнул Аристарх и чуть не поперхнулся от возмущения. Переживания последних дней так размотали душу, что он готов был орать.

– Ну, прости, не знаю, как там у вас всё устроено, я же всего лишь «следак», – примирительно парировал бывший милиционер, заметив откровенные нотки напряжения и не стесняясь выпил.