– Эй, братан!* – (* Здесь и далее диалог передан лишь приблизительно по смыслу, потому что автор не владеет гарлемским диалектом афроамериканского английского языка). – Че потерял? Мож, я, типа, найти смогу, в натуре?

Передо мной стоял типичный гангста-негр, как в фильмах про неблагополучные районы Чикаго, Парижа или того же Нью-Йорка. Аэропорт показался еще более неуютным, рука автоматически потянулась к кошельку.

– Да я, это… Мне бы… Ну… Гостиницу бы… Стойку то есть… Ну… Найти бы…

– А, да без базара! Шуруй за мной! – и куда-то пошел походкой опять же типичного гангста-негра.

А что мне оставалось делать? С другой стороны, подумалось, что в аэропорту все-таки еще есть люди, камеры слежения наверняка везде понатыканы – скорее всего, грабить меня прямо здесь он постесняется. Однако мы шли и шли какими-то аэропортовскими закоулками, люди навстречу попадались все реже, и в наличии камер слежения я уже начал сомневаться…

– Ну вот, типа, стойка.

«Типа стойка» представляла собой с десяток телефонных трубок, как от старых советских аппаратов, на шнурах, уходящих куда-то в стену. Каждая трубка была подписана названием отеля. Ни диска, ни кнопок для набора номера – ничего.

– Эээ…?

– Оу, да ты, братан, совсем дикий! У тебя как с бабками? Тебе отель попопсовей или попроще?

– Мне, ну… Средний… Мне…

Мой гангста-помощник снял одну из трубок.

– Здорово, ниггер! Да, это я. Да, чувак, я-то работаю, а вот ты сидишь на своей старой черной заднице. Ха! Да у меня не жирнее, чем у твоей жены! Ха-ха-ха! Ну, короче, я тебе тут клиента подогнал на одну ночь. Не, не черный. Иностранец какой-то. Немец, наверное. Да. Сколько? Полтинник баксов, окей? – это уже мне. «Нифига себе средне… Но делать, похоже, нечего».

– Окей.

– Окей, ниггер! Ща он к тебе подвалит!

– Короче, отель клевый, не «Хилтон», но все пучком: там бельишко, душ, сортир – все чистое. И рядом, в Бронксе, – от упоминания Бронкса опять холодок прошел по коже, – минут пятнадцать на шаттле.

– На каком шаттле? – не понял я.

– Иди за мной.

Мы вышли из аэропорта на огромную круглую площадь, на которой стояло около сорока одинаковых автобусов-шаттлов.

Мой провожатый подвел меня к какому-то столбу.

– Ну вот, стой здесь. Минут через пятнадцать подъедет твой шаттл.

– Ой, спасибо тебе огромное!

– Хе, чувак, спасибо не булькает!

– А, ну да, конечно. Сколько я тебе должен за твою услугу?

– Ну, десятка будет нормуль.

– Да, конечно!.. Только у меня вот… Только такие, – я протянул ему стодолларовую купюру.

– А, ну оки-доки! – он ловко выхватил купюру из моих пальцев и буквально растворился в черноте ночи.

– Э!.. – но было уже поздно. «В одном черном-черном городе черной-черной ночью черный-черный человек украл у меня сто долларов», – начал я сочинять невеселую сказку. Настроение и так было не ахти какое, а теперь совсем испортилось… Ну ладно, лишь бы шаттл меня привез куда надо.

В таких раздумьях я простоял минут десять.

– Ну че, братан, все стоишь? – в темноте были видны только белые зубы.

– Ну да, стою.

– Прикинь, я обошел всех долбаных водителей этих гребаных шаттлов – ни у кого нет сдачи с твоей сотки! Так что на, держи ее обратно.

– А я думал, что ты… Ну, того…

– Смылся, типа? Ха-ха-ха! Не, братан, тут тебе Нью-Йорк, тут все на доверии. Ну бывай!

– Подожди! Как же мне тебя отблагодарить?

– В следующий раз, только бери с собой мелкими. Пока, чувак! – и он опять растворился в ночи.

А неразменная сотка таким же образом помогла мне сэкономить еще десять баксов и проехаться на шаттле до гостиницы и обратно.

Рига. Благодарность

И снова история про аэропорт.