Голос Ильяса мягкий, звучит со спины, и если обычно я светилась солнышком и сразу поворачивалась на него, ловя каждое слово, теперь не хочу. Неосознанно лишь бросаю взгляд на Зою, которая аж покраснела от злости. Боже…такое ощущение, что сейчас она снимет свою туфлю на огромной шпильке и сделает все, чтобы эту самую шпильку вколотить мне в горло.

Потрясающе…

- Ты очень красивая, Дарина.

Супруг делает шаг, но я снова отступаю, киваю пару раз и говорю сразу обоим.

- Спасибо. Начнем?

- Начнем? - удивляется визажист, - Вы обычно пока не примерите все платья, не успокоитесь…

- Ильяс оценил, этого достаточно. Давайте побыстрее закончим.

Отвечаю холодно и, возможно, совсем невежливо, но мне правда сложно находиться здесь сейчас. Я хочу домой. Подальше. В скорлупку. Где меня никто не будет трогать и тыкать палкой, чтобы проверить, не сдохла ли я еще, и вся фотосессия будто то же самое! Странные взгляды, тишина давящая, напряжение. Оно есть не только между нами, но и вокруг, будто все они знают. Мне непонятно насколько это так, но то, что Зоя в курсе — факт; что смакует — второй факт.

- Дарина, подвиньтесь немного ближе к мужу.

Фотограф отдает команду, но я ее не выполняю. Сижу, как кукла, руки на коленях сложила и молчу. Нет и точка! И это даже не принцип, я физически не могу приблизиться к нему, потому что меня словно на живую режет запах его парфюма.

- Я сделаю, - усмехается Ильяс и кладет руки мне на плечи, - У моей жены сегодня нет настроения.

Думаю, это и так ясно. Меня просят посмотреть в камеру — я глаза от пола оторвать не могу, просят улыбнуться — клей-момент для улыбок закончился! Нет, все не слава богу, поэтому и фотосессия, по сути своей, бессмысленна. Надо же изображать счастье, а я не могу. Больше не могу. Я устала.

- Улыбнись хотя бы раз, - шепчет мне на ухо Ильяс, но я отстраняюсь и ежусь.

Мне искренне неприятно чувствовать его дыхание и присутствие, руки на своей коже — мне не нравится! Черт, как же я хочу никогда больше его не видеть…

Ильяс это понимает. Точнее как? Он вряд ли осознает в полной мере, как больно делает мне даже рядовой фразой, но наверняка знает, что улыбаться сегодня я не буду.

Вздыхает. Потом распрямляется. Я не знаю, что он такого делает, но это веселит его подружку. На этот раз я действительно слышу весьма громкий смешок, а когда смотрю на нее...Черт, этот взгляд, от которого у меня кости трескаются...Он такой надменный, высокомерный...Взгляд победителя. Нечестного, неправильного, грязного...но победителя.

Меня от него скукоживает стократно. Я реально буквально укутываюсь в свое тело, еле дышу, снова слезы наступают, как вдруг...

- Зоя?

- Да, Ильяс!

Голос, как у собачки. Его чертова телка сразу вся встрепенулась, выгнулась в спинке, смотрит так зачарованно еще, а я себя спрашиваю: Дарин, ну ты чего? Как не замечала этого раньше? Да просто слишком уж я ослеплена была, судя по всему…

Грустно. Обидно. Больно. Что теперь?! Он заставит меня в наказание наблюдать, как флиртует со своей подстилкой? Прикольно. Спасибо. Оценила.

Однако…

- Ты уволена.

Что?! Я не сразу соображаю, что он говорит. Смотрю на него — Ильяс холоднее льда, только взгляд горит.

Да нет…послышалось, наверно?…Не мог же он ее действительно уволить? Ради меня то? Ха.

- Что? - переспрашивает Зоя, разделяющая мое непонимание, но супруг просто жмет плечами и также холодно добавляет.

- Дела оставь моему секретарю, расчет получишь на карту. Спасибо за сотрудничество, прощай.

Только после сказанных слов, Амаев опускает на меня мягкий взгляд, которым немного подогревает изнутри. Я не понимаю. Нет, серьезно, я не понимаю! Что это означает? Словно читаю на дне черных глаз: прости. Но не слышу этого, точнее, не это слышу: