Стою с бокалом мартини и наблюдаю за тем, как Боря игриво перетаптывается с ноги на ногу. Танцевать он никогда не особенно умел, но коньяк, который они пьют с Андреем, явно подействовал на него возбуждающе, и сейчас он ведёт себя прямо, как поддатый, зазывающий гостей на площадку, тамада.

Андрей встаёт из кресла и подходит ко мне. Резко становится чуть темнее, Боря в запале тушит одну из свечей. Хорошо хоть не опрокидывает её на ковёр. Но его явно шатает.

- Почему вы не танцуете? - чуть приблизившись к моей щеке, чтобы было слышно, спрашивает Андрей.

А у меня мурашки на коже... От удовольствия... Из-за его голоса, интонаций и... этой интимной близости...

- Подожди, секунду, - ловко отстранясь я, и подхожу к Боре.

Тихонько взяв его за руку, останавливаю и шепчу в ухо:

- Борь, может паузу небольшую сделаешь? А то уже пьяный...

- Я пьяный? - пьяно выпучивает глаза Боря. - Ты чё, Даш, я в порядке вообще. Просто танцую. Давай вместе!

И он принимается танцевать передо мной в духе тех сельских свадеб с тамадами. Мне даже неловко. И стыд испанский. Блин, ну зачем он...

А он тянет меня за руку.

Ставлю бокал на стол, прижимаю пальцы к вискам и пытаюсь понять, среди грохочущей музыки: во-первых, сколько времени и как бы соседи не вызвали полицию из-за шума, а, во-вторых, насколько я сама пьяна. Потому что, похоже, мне тоже пора остановиться.

Заканчивается музыкальная композиция и Боря, сняв пиджак и бросив его на бортик кресла, плюхается в него и поворачивается к Андрею, который стоит там же, где я его оставила. Несмотря на то, что он тоже держит в руке бокал с коньяком, по нему не видно, что пьян. И взгляд у него всё-такой же умный, наблюдательный и... порой нахальный...

Но теперь я уже меньше его стесняюсь, и поэтому не столь болезненно реагирую, на то, как он на меня смотрит. То, что он меня хочет и сильно, я не просто вижу. Кожей чувствую. Здесь в полумраке, в свете свечей. Но ведёт он себя очень достойно. Без всяких пьяных домогательств.

Делаю музыку тише и смотрю на часы. Половина десятого почти. Ну, вроде ещё не очень поздно для музыки, но всё-таки пусть лучше потише играет. Так спокойнее.

Возвращаюсь к Андрею. Чуть наклоняюсь к нему и балдею от аромата его парфюма.

- Прости, что ты спрашивал?

Он смотрит мне в глаза.

- Почему ты не танцуешь?

- Я стесняюсь... - признаюсь я, и опускаю взгляд.

Он вдруг легонько берёт пальцами за подбородок и я замираю. В ужасе смотрю на Борю, жду его реакции, но он только улыбается, встаёт, подходит к столу и, взяв канапе, поворачивается к нам и ест.

- Посмотри на меня, - говорит Андрей.

- Я смотрю, - тихо отвечаю я.

Наверное, мой ответ не слышен из-за играющей музыки. А она прям клубная...

- Давай потанцуем вместе.

Он убирает руку, а я смотрю в его тёмные глаза и вновь робею...

- Пойдём, - кивает в сторону он, и, взяв меня за руку, уводит в центр комнаты, на импровизированную площадку.

- Только можно я... - приблизившись так, что я чувствую щекой тепло его дыхания, легонько пахнущего коньяком, произносит он на ухо, - Сниму с тебя обувь? Ты не против?

- Нет... - растерянно отвечаю я.

Он снимает с себя пиджак и я вижу, как он хорош... Фигура просто офигенная... Он складывает пиджак пополам, небрежно бросает его на спинку кресла, а затем... опускается на колено и принимается расстёгивать тесёмки моих босоножек.

Его прикосновения к моим щиколоткам и ступням, обалденная ритмичная музыка, мартини с апельсиновым соком и отсутствие на мне трусиков делают со мной что-то невероятное. Киску так сладко тянет, что чувство, будто я вот-вот кончу. А он поднимает на меня взгляд и нежно высвобождая вторую ногу, смотрит в глаза. И в глазах его - пляшущие огоньки свечей.