– Посмотрим, как ты запоешь… – хмыкает пожилой. – Труп Миронова уже забрали органы. Ты же понимаешь, кто последний виделся с ним? Кто угрожал? Конфликт на глазах у стольких людей, – цокает мужчина. Он говорит мерзкой радостью, а я пытаюсь прокрутить в голове то, что слышу. Неясные картинки мелькают перед глазами, и к горлу ползет тошнота. – Даже если отмажешься – пятна на твоей шкуре будет не отмыть. Люди… они ведь все помнят. Не стоило тебе так жестоко расправляться с этим несчастным. Да еще и прямо накануне выборов.

Осознание обрушивается на меня куском ледяной глыбы. Придавливает к полу. Я больше не слышу продолжения разговора. Оседаю на пол и накрываю голову руками.

Тело бьет мелкой дрожью. В голове взрывается истерика. Мой папа мертв. И это Дамир убил его.