Они в мой разум бьются, как прибой,
Стучатся в душу трепетной рукою,
А мне порой так хочется покоя.
Я изнурён бессмысленной борьбой.
И вот тогда, весь в дымке голубой,
Твой образ возникает из тумана.
Он заставляет позабыть о ранах
И снова увлекает за собой!
И я встаю. Не кончен с жизнью бой.
И вновь пою ту песню, что не спета…
Твоим теплом душа моя согрета,
И жизнь моя украшена тобой.
* * *
В лунном свете струной серебрится дорога,
Звездной пылью блестит облаков бахрома,
И, отбросив короткие тени полого,
Прислонившись друг к другу, уснули дома.
У притихшей реки разметалась прохлада,
Остывая во сне, дышит зноем земля.
А под музыку звезд над дорожками сада,
Словно в сказочном вальсе, плывут тополя.
А когда отлетит облаков пелерина
Или в берег ударит спросонья волна,
Их укроет опять, словно дочку и сына,
И споёт колыбельную песню Луна.
* * *
Без музыки моей я пуст и одинок,
Но на простой вопрос ответил бы едва ли:
Откуда и зачем летит к Земле поток
Тех звуков, что собой весь мир околдовали?
Быть может, он несёт сквозь звёздные поля
Ту речь иных миров, тот голос сокровенный,
Что чудились всегда, но юная Земля
Ещё не доросла до разума Вселенной?
А музыка летит, не ведая преград,
И души бередит своим призывом страстным.
И словно говорит который век подряд,
Как сделать этот мир разумным и прекрасным.
Чтоб, возрождая жизнь, мы научились вновь
Ценить и вкус и цвет, и запахи и звуки,
И мир, и отчий дом, и дружбу, и любовь,
И радость и печаль, и встречи и разлуки.
Тогда познаем мы журчание ручья,
И шелест мягких трав, и детскую беспечность,
Гармонию миров и радость бытия,
Рождение и смерть, мгновение и вечность.
* * *
Г.З Моураовой
За окошком моим что-то шепчут, вздыхая, рябины,
По лазури высокой куда-то плывут облака.
В тридевятое царство несут тебя с ревом турбины
Через горы, озёра, пустыни… и через века.
А моторы поют, поднимаясь всё выше по нотам.
Стал почти невесомым души человеческой груз.
Жаль, не может Россия с тобой полететь самолётом,
Чтоб увидеть хоть раз, как погиб на кресте Иисус.
Здесь под солнцем палящим он ждал от людей пониманья,
И в тенистых аллеях учил, где добро и любовь.
Но узнал от людей лишь предательство, ложь и страданье
И погиб на кресте, отдавая за них свою кровь.
К тем, кто верил в него, он спешил и зимою и летом,
И людей не делил на своих и заблудших овец.
Он пришёл в этот мир не врачом, не бродячим поэтом,
А целителем душ и учителем наших сердец.
Посмотри же в то небо, которое видел Мессия.
Позабудь о ничтожном, пока пламенеет закат.
Ведь твоими глазами увидит былое Россия,
Когда ты, сквозь века, обновлённой вернёшься назад!
Стихи
Что такое стихи? – мыслей зримых потоки,
Сон прошедших столетий и звонкий рассвет,
Да порханье стрекоз на лесном солнцепёке
И опять лишь мерцание звезд и планет.
Что такое стихи? – чувств пьянящих волненье,
Жаркий шепот в ночи, что в листве пропадёт,
И в увядшем цветке тихий вздох сожаленья
По тому, что ушло и уже не придёт.
Что такое стихи? – сплав из мыслей и чувства,
Что, пройдя сквозь горнило страданий и грёз,
Переплавится в слово и силой искусства
Возродит нас в огне очистительных слёз.
* * *
Рассвет алел, сирень кругом цвела,
И всю планету солнце освещало…
Весна моя, когда же ты прошла,
И для чего мне вечность обещала?
А дни летели дням наперерез —
Дела, любовь, реальность и забвенье…
Мой летний сон, куда же ты исчез,
Не задержавшись даже на мгновенье?
Вечерний свет пылает на заре,
А жизнь любить душа всё не устала…
Но, может быть, и осень во дворе
Давным-давно себя перелистала?
Придёт зима, нагрянут холода,
И мягкий пух укутает дороги.
И время беспристрастное тогда
Пусть подведёт судьбы моей итоги…