«От Маяковского»… Как выстрел прозвучало.
С трудом букет к ногам поставил паж.
Как в это время водки не хватало,
Перехватило с сердцем горло, аж…
И лишь тогда паркетные букеты
Заметил я, стоящие рядком —
Прекрасного мгновения сюжеты,
О том, как прошлым сказку создаём…
…Он всё равно забрал тебя с Парижем,
Букетами вознёс на небеса…
К поэту стала ты с годами ближе…
А я поверил снова в чудеса…
Прошу, простить…
Романс
Прошу простить за каждый грех меня,
Что вольно иль невольно делал в жизни,
Невериям своим, благодаря,
И думая, что нет печальной тризны.
Но время вихрем пролетело вмиг,
Душе добавив в каждый день тревогу.
Ах, скольким встречным обещал должник,
Греша тропой, без обращений к Богу.
Обидев невниманьем прежних жён,
Ребёнка, что просил любви немножко.
Из прошлого всё время слышен стон,
И к пониманью заросла дорожка.
Прошу простить за каждый грех меня,
Я жил слепой, последствия не зная,
Родных и близких обижая зря,
И слёзы через годы замечая.
В прощеный день услышь молитвы, Бог,
И вы услышьте прожитые годы:
«Иначе жить в те времена не мог,
А мудрость позже преподносит всходы.
Я грешный сын, как тысячи других,
В грехах бредущий с фонарём при свете.
Прошу прощенье даже у глухих,
Но и распятый, за Любовь в ответе…»
День влюблённых
Любовь не чувство- состоянье
Твоей израненной души.
Проткнуто стрелами свиданий,
Изменой врезались ножи.
Но не сбежать от этих пыток,
Кругом горячие угли.
Поток спасает, чувств избыток,
И вера, мы любить смогли.
Не хороню былые чувства.
Они помогут строить дом.
Любовь-Всевышнего искусство
Друг другу мы преподаём.
Приподымаем крылья всуе.
Всегда стараемся летать.
Из грешной – делаем святую.
Порок, дано любя, принять.
Твержу сто тысяч раз признанье.
Она забывчива во всём.
Но помнит первое свиданье
И от любви всевышней стон.
И что цветы завяли в вазе,
Что комплименты не сказал.
И как нужны графини князю,
С мужским достоинством кинжал.
Её, конечно, понимаю.
А если нет, киваю впрок.
В тепле уюта засыпаю,
Жду в жизни мудрости урок.
И состоянье первоклашек:
Учиться мудрости вдвоём.
Сначала, с первых промокашек
И с новым в жизни сентябрём.
Люблю тебя, моя зазноба,
Моя непознанная даль.
Таких, как ты, совсем немного.
А что нашёл одну, не жаль.
Любовь не чувство – состоянье,
Богатство, что прислал сам Бог.
И радость встречи с ожиданьем,
Что продолжается урок…
В гостях у Волошина
«Бездомный долгий путь назначен мне судьбой…Пускай другим он чужд… я не зову с собой.– Я странник и поэт, мечтатель и прохожий».М. Волошин
С любимой были в Коктебеле —
В провинциальном городке.
Тягучий звук виолончели
Витал с листвой в особняке.
Дуэтом прошлое на флейте
Влекло сознанье за собой.
Нам слышалось: «И вы сумейте,
Как он – поэт, пожить душой…»
Взлохмаченный на постаменте,
Из бронзы личность в полный рост.
Увековеченный в моменте,
Когда в историю он врос
Картинами, строкой щемящей
И благородством боевым.
Израненным, не отказавший,
Неважно: красным или злым.
Скрывал в боях гражданской бойни,
Нет, не соратников… Людей…
Пока патрон торчал в обойме,
Шепча хозяину: «Убей…»
Поэт по краю шёл обрыва,
И жизнью рисковал своей.
Как мог без броского призыва,
Спасая жизни от смертей.
Потом окажется в опале:
Опасен бунтарей талант.
Трудна дорога к звёздной дали,
Когда душою музыкант
Поющий так, что небо слышит,
Читающий строку волне.
Одна есть власть, что правит свыше
И твой судья в любой войне.
По комнатам с тобой бродили,
И нам казалось, рядом он,
Чихающий от свежей пыли,
Что принесли ветра сторон.
Нам слышался весёлый хохот,
Что приносили в дом друзья,
И восхищённый женский шёпот
От строк без фальши и вранья…
Максимилиан
«Святая Русь»
«Поддалась лихому подговору,Отдалась разбойнику и вору,