Освобождать орех от кожуры
И пробираться к центру-изумруду?
Моё ли дело, кто придёт потом
Четвертовать состарившихся бéлок?
Так приникаешь влажным алым ртом
К лицу без стрелок. Что мне с этим сделать?
Я жрица, у меня своя судьба.
Опять грустишь без чая и конфет там.
И кажется, что бабочка слаба,
Но в дружбе с хаотическим эффектом
Она имеет силу. Сжать в горсти,
Накрыть сачком? Зовёшь, но я упрямей
И спрячу лампу. Ты меня прости —
Не стоит мотыльку лететь на пламя…
(5.09.2014, 15:00, г. Волгоград)
«Да что мы знаем о себе самих?..»
Да что мы знаем о себе самих?
Чего-то ищем, бесконечно спорим.
А существуют только этот миг
И волосы, пропитанные морем,
Каштановые, вьющиеся. Да…
Как только в них уткнусь – я позабудусь.
И ты уже прости меня тогда
За резкость, неуступчивость и грубость.
Ты понимаешь, просто я поэт,
И мне – нести гримасы, маски, лица;
Всё, что в нас есть, и всё, чего в нас нет,
И всё, что нам когда-нибудь приснится.
Мне – ночи ожиданий у двери;
Мне – неприступной, гордой, одинокой.
Но я хочу тебя благодарить —
За чувства, высекающие строки
Из едкого критичного ума,
Из сердца, превратившегося в камень;
За волны и прибрежные дома;
За буквы, заносимые песками;
За горько-шоколадные глаза,
За ароматность роз, за несерьёзность,
За тонкую улыбку, да и за
Мои дебюты в жанре малой прозы;
За этих вездесущих голубей,
Слетевшихся на крошки булки; чаек…
Мы ничего не знаем о себе
И ничего друг другу не прощаем.
Я поцелую завиток кольцом —
И станет легче. Даже если это
Всего лишь миг, случайный беглый сон,
Мелькнувший в ожидании рассвета…
(9.09.2014, 12:18, г. Волгоград)
«Я хочу быть чиста…»
Я хочу быть чиста,
Чтобы чувствовать душу твою.
Но боюсь, я не та,
За кого я себя выдаю.
Я ужасно хрупка.
Серый ж воздух так тесен и стыл,
Что, увы, для рывка
Не достанет отваги и сил.
Как меня понимать?
…Вы сидели одни в темноте ль,
А сердитая мать
Заставляла ложиться в постель,
Так как ей невдомёк
Из-за плотно прикрытой двери,
Что сплетения строк
Разрывают тебя изнутри,
Чтоб пробиться вовне, —
Их уже невозможно убрать.
Что ж, я и при луне
Отыщу карандаш и тетрадь
И продолжу писать —
Не затем, чтоб оставить свой след,
Лишний штрих на часах.
Мне двенадцать – не более – лет.
Звёзды страстно влекут,
Пронизая меня сквозь стекло.
Только множеством пут
Держат школа, и дом, и село.
Золотая душа,
Ту ли выбрала ты борозду?
Я устала мешать
Тебе тем, что забилась и жду
В этом тёмном углу,
Расправляя, как крылья, листы,
Чтоб меня, как стрелу,
Кто-то в небо пустил… Вот и ты.
Если нам по пути.
Удивишься, наверное, – ведь
Мне уже к тридцати,
Я успела слегка огрубеть;
На лопатке набит
Чёрный знак; в правом ухе серёг —
Целых пять. Делать вид —
Тем, кто что-то в себе не сберёг:
Будто в жизни идёт
Всё как надо, как ты и хотел.
Растворяется мёд
В сборе трав – зверобой, чистотел?
Крошки для голубей.
Из холстины пошита сума.
Я пишу о тебе,
Потому что сошла бы с ума,
Отказавшись от строк,
Бесполезно кого-то виня.
Это чувство – росток,
Уходящий корнями в меня.
У тебя два листа
Тайных мук. Я с улыбкой стою
И смотрю. Я проста —
Но задействую душу свою.
Я отнюдь не дерзка
(Говорили: бравирую, мол).
Тихо дрогнет рука
И уронит страницы на пол —
Пусть летят. А у нас —
Целый миг (это дар, я всерьёз)
Зачарованных глаз,
Старых книг, ароматных волос,
Разгоревшихся губ,
Тонких пальцев, расправленных плеч.
Вот поймать на бегу б
И с собой в бесконечность увлечь.
Горизонта черты —
Не предел, это жалкая ложь.
Лишь боюсь, что и ты
За кого-то себя выдаёшь…
(11.09.2014, 20:40, г. Волгоград)
«Я обращу тебя в свои ряды…»
Я обращу тебя в свои ряды.
Ты станешь буквой, словом, беглой строчкой,
Листком бумаги… Впрочем, всё, иди.