– Почти, – он улыбнулся. – Взяли на работу, чтобы я сам и придумал, как такие взломы находить, если вдруг кто еще до этого додумался. Хотя сомневаюсь, конечно.

– Ого! Так ты теперь настоящий полицейский, компьютерный детектив?

– Да, – сказал он гордо.

– А пистолет дали?

– Пока нет, но обязательно дадут. Пока только компьютер и вот это, – он извлек из-под куртки карточку доступа и торжественно показал.

– Это что такое?

– Это доступ в полицейское управление и к их внутренней компьютерной сети.

– А если потеряешь? Или украдут? Или узнают, убьют и заберут? Зачем ты ее взял? Я уже боюсь! Считал бы ты свои струны, – ее голос задрожал.

– Не заберут. Она без меня не работает. Там система распознавания лиц.

«Наверное» – подумал он про себя.

– Ага. А они об этом знают? Что без тебя не работает?

– Кто они?

– Ну бандиты, кто же еще?!

– Бандиты про меня ничего не знают, потому что знать это им не положено. Все секретно, – сказал он шепотом, наклонившись к ее уху, и, будто случайно, коснулся его губами, отчего оба вздрогнули как от электрического разряда.

– Так это значит, мне тоже никому рассказывать нельзя? Ой, зачем ты мне сказал?! – она легонько толкнула его. – Я же не шпион какой, с тайнами всякими в голове ходить!

– Думаю, ты справишься. Все когда-то бывает в первый раз.

Она замолчала, долго смотрела на него, будто решаясь, потом опустила глаза и тихо сказала: «Да, наверное… Все равно мне почему-то очень страшно».

Через мутное оконное стекло едва начал пробиваться рассвет. Иван Петрович нашарил очки на прикроватной тумбочке, надел. Изображение почти не изменилось. После бессонной ночи чувствовал он себя нехорошо. Болела голова – видимо поднялось давление. Он с трудом сел на кровати, взял негнущимися пальцами несколько таблеток из пачек, лежащих тут же, аккуратно положил их в рот и запил остатками воды из желтоватой чашки с отколотой ручкой. Посидел еще, опасаясь, вставая, упасть, как было в прошлый раз. Ведь считал себя еще бодрым старичком, а тут прямо на глазах начал разваливаться. Он никогда не любил врачей и больницы, всю жизнь их сторонился, но с месяц назад пришлось вызвать скорую, а потом явиться в поликлинику к терапевту. Тот выписал ему ворох таблеток, которые, конечно, приступы снимали, но проблему не решали, отчего с каждым днем становилось все хуже. Снотворное не работало, он по-прежнему не спал, но стал двигаться неуверенно, рывками, а ум, когда-то ясный, сейчас еле ворочался под черепной коробкой и мысли с тяжким трудом текли, как кровь по его забитым атеросклерозом сосудам.

Прошлое, оно было разным. Послевоенное поколение, рожденные радостью выживших, в ожидании нового, настоящего счастья, взрослели они в тени победы своих отцов, с которыми им никогда было не сравниться по величине подвига. Карьеры он не сделал, проработав всю жизнь на одной и той же кафедре философии своего института. Жена ушла в 90х, забрав дочь, когда он, преподаватель, «не вписался в рынок». Вышла замуж за бизнесмена, которого вскорости застрелили, чем обеспечили ей хороший стартовый капитал, позволивший открыть пару магазинов и кабак. Деньги, однако, не пошли ей впрок, так как разгульный образ жизни быстро заставил угаснуть ее былую красоту, а многочисленные омолаживающие процедуры в итоге свели в могилу, спровоцировав опухоль мозга. Дочь же с ним не общалась, считая отца бесполезным неудачником и, вроде как, давно покинула Россию. Оставалась наука, оставались книги. Он ушел в мир, понятный только ему да может еще паре-тройке человек на свете. Темы его философских изысканий были бесконечно далеки от коммерции и политики, поэтому его никто не трогал, все про него забыли. Даже cоросовский грант, когда у наших ученых появилась возможность за несколько сотен долларов отдать весь накопленный опыт и знания, его обошел стороной. Бесполезный неудачник. Что тут скажешь.