Морозец на улице сразу хватанул меня за лицо, а свежий снег под сапогами пронзительно заскрипел. Снова накатило дурацкое – будто я один в вымершем городе, и нигде никого нет…

… и когда я, ближе к метро, увидел первого прохожего, а потом и автомобиль, на миг проклюнулось сожаление, что город – жив…

– Мизантропия, однако, – нервно хихикаю, укоряя шаги в сторону станции, – эк меня расколбасило!

В метро это странное, постапокалипсическое виденье мира окончательно меня отпустило.

Выскочив на нужной станции, глянул на часы… рано! Пробежался на всякий случай по окрестностям, и, чтобы не замёрзнуть, принялся вышагивать – не быстро, не медленно, а в самую что ни на есть пропорцию.

Народу, по случаю выходного дня, совсем мало, чуть не половина рыбаки со своими ящиками и разговорами, чуть ли не заранее пахнущие рыбой, водкой и табаком, и уже сейчас – по́том. Работяг совсем мало, а из молодёжи, кажется, один я, ну и милиционер с жидковатыми, по возрасту, усишками и прыщами, задержавшимися на некрасивом лице.

– Уф… простите за опоздание, Михаил! – Анатолий Борисович, он же Натан Борухович, сходу начал извечную игру русского интеллигента, виноватого заранее и во всём.

– Да что вы, что вы, Анатолий Борисович… – меня немножко коробит от таких манер, но… почти привык, и пока рано отвыкать!

– На дачу вот решил проехать, – Натан Борухович несколько громогласен, и вообще – несколько суетлив, безобиден, чудаковат… и всё это – маска, давным-давно привычная, въевшаяся в саму суть. Странно бывает видеть такое у людей, прошедших войну и лагеря, но явление это вовсе не редкое. Своеобразная социальная мимикрия.

– Да, на дачу… – ещё раз повторяет мужчина, – решил вот проверить, как там – сильно ли замело снегом? А то, знаете ли, хочется встретить Новый Год за городом, вот заранее…

– Да, Анатолий Борисович, – как бы спохватываюсь я, – мама свитер велела передать! Сказала, чтобы вы обязательно примерили дома, и посмотрели, как сидит. А потом непременно, непременно к нам!

Собеседник рассыпался в благодарностях, и милиционер, о скуки наблюдавший за нами с довольно-таки близкого расстояния, заскучал, и, ковыряя в носу, отошёл в сторону, зевая и рассеянно глядя по сторонам, в надежде обнаружить более интересные объекты для наблюдения.

– Вам… вот, держите! Да берите, я вам говорю! – Натан Борухович настойчиво суёт мне в руки самошитую брезентовую сумку, набитую всякими вкусностями, и как понимаю, не вполне советскими.

– Я заходил к Евгению Львовичу, – произносит он заметно тише.

– Непременно постараемся быть! – значительно громче, стараясь не коситься на проходящего мимо старого рыбака, одышливо пыхтящего и переваливающегося с боку на бок, – Второго, или может быть, третьего зайдём, вечером! Не знаю пока!

… и далее – то громко, о вещах обыденных, то совсем тихо, скороговоркой – о документах, которые нужно собирать, и самое главное – о людях, которые на что-то могут повлиять… вроде как, но это не точно!

Сказать, что меня от этого коробит, не сказать ничего! Все достижения СССР, действительные или мнимые, меркнут перед тем, что приходится – вот так…

Дома, разобрав сумку с деликатесами, записал, пока не забылось, имена нужных людей с примечаниями, список документов и прочие шпионские штучки, оставив записку в комнате, пройдя туда на цыпочках. Поколебавшись немного, дописал, что потом эту записку нужно или сжечь, или смыть в унитаз – во избежание…

Соседи наши – люди вполне симпатичные, но стукачей, то бишь информаторов, в этой среде – каждый второй, если не первый. Создавать ситуации, когда у человека нет выхода, кроме как подписать нужный документ, спецслужбы, да и просто милиция, умеют замечательно.