– Я хочу на балкон, – поднявшись из-за стола, отбрасываю я салфетку. – Мне нужен свежий воздух.

– Тебе плохо? – На лице Юрия появляется обеспокоенное выражение.

– Нет. Просто здесь… душно.

Да, это то самое слово, которое подходит идеально. Мне душно, и я сама запихнула себя в эту клетку, из которой пока не вижу выхода. Потому что есть слишком много «но».

Но у меня ведь нет работы…

Но меня ведь муж лишит средств к существованию.

Но я даже не знаю, чего желает по отношению ко мне Наиль.

И последнее кажется мне гораздо более весомее остальных причин. Потому что только рядом с ним я проснулась и поняла, что со своей жизнью я обязана что-то делать. Сама, а не потому что это кому-то нужно.

Опираясь на перила балкона, я смотрю на угасающий закат. А самой так хочется просто взять телефон и посмотреть, не написал ли мне Наиль, что зудят ладони.

– Тебе нужно родить ему ребёнка, – цедит мама рядом, когда я уже расслабляюсь в надежде, что ничего такого на этом ужине не произойдёт.

Зря.

– Прямо нужно?

Сарказм в моём голосе не заметил бы только глухой.

– Именно нужно. Если мужик в его возрасте не завёл детей, он не знает, что это такое. А значит – проникнется отцовством и всё для тебя сделает. Да и даже если не проникнется, у тебя всегда будет рычаг управления. Поверь, благодаря детям из мужчины многое можно выбить.

Вот, значит, как… Получается и я – рычаг управления, чтобы что-то выбить из отца моих детей при случае.

– У нас с тобой совершенно разные взгляды на это, мама.

– Я тебя старше и знаю, как будет лучше для тебя.

О! Знакомая песня.

Я знаю, как будет лучше. Я выбрала и тебе нужно сделать так, как я решила. Всё это для твоего блага, Кира.

Так вот ни черта не для моего! Для амбиций родителей – да. Для того, чтобы я заняла какое-то положение, которое важно совсем не мне – тоже да. Но только не для моего блага.

Пока подбираю ответ, мать делает то, что становится спусковым крючком – разворачивает меня к свету лицом и, всматриваясь в него, выдаёт то, от чего теряю дар речи:

– Тебе скоро пора будет делать какие-нибудь пластические операции, чтобы сохранить молодость!

Она с ума сошла? Я недавно в куклы играла!

– Мне чуть больше двадцати, мама, – цежу в ответ.

– Чуть больше двадцати – это уже возраст. Твоему мужу сколько?

– Ты прекрасно знаешь, сколько! – отрезаю я.

Всё это меня выводит из себя. Да так, что хочется устроить скандал прямо здесь и сейчас, но я подбираю слова, как обычно, чем и пользуется мама.

– Да, я прекрасно это знаю. И через десять лет он будет выглядеть так же, а ты расплывёшься, если не будешь следить за собой. Особенно если родишь ребёнка. Или детей.

– Не ты ли на этом настаиваешь?

– Настаиваю, но это не значит, что послушав мать, ты должна стать никому не нужной коровой с морщинами на всё лицо!

Фу, как это мерзко! Меня, двадцатилетнюю девчонку, сейчас окунают в какую-то искусственную жизнь, где все рожают потому, что так надо, и бегут на уколы, чтобы не стать никому не нужной. Только эта история совсем не про меня.

– Спасибо за советы, мама. Только я совсем в них не нуждаюсь. Я рожу ребёнка тогда, когда я этого захочу. Пусть мне будет в этот момент сорок лет и я буду покрыта морщинами с головы до задницы. – На этих словах мать отшатывается, смотрит на меня в ужасе.

– Смотри, как бы не было поздно, – шепчет она в тот момент, когда на балконе появляется Юрий.

– У вас всё в порядке? – спрашивает он удивлённо. По его виду понятно, что муж совершенно не представляет, о чём у нас шёл разговор.

– Да, всё прекрасно, – вру я и, взяв под руку мужа, произношу чётко: – Я хотела бы уехать домой, голова болит.